Книга Прикосновение смерти, страница 27 – Т. Л. Мартин

Легко следить за криками, даже несмотря на то, что теперь они больше похожи на всхлипы. Они ведут меня на кухню, где монстр привязывает маленького Томми к стулу, руки связаны за спиной, голова низко опущена. Несмотря на то, что Томми сейчас почти десять лет, он выглядит намного меньше, чем должен сейчас. Слишком маленький.

У монстра есть нож. Он прижат к правой руке Томми, оставляя неглубокий порез на коже. Это тоже не первый порез за сегодняшний вечер. Свежие порезы покрывают его левую руку. Кровь, красная, такая красная, стекает по его рукам, кап — кап — кап, на землю.

Я не останавливаюсь, чтобы подумать, прежде чем наклоняюсь, чтобы вытащить карманный нож из правого ботинка. Его там нет. Черт возьми. Этот ублюдок, должно быть, зацепил его после того, как вырубил меня ранее. Пользуясь тем, что меня не замечают, я осматриваю комнату в поисках заменяющего оружия и обдумываю наиболее эффективную форму атаки.

— В чем проблема? — усмехается монстр, хватая Томми за каштановые волосы и дергая их назад, пока их взгляды не встречаются. — Я думал, тебе это понравится. Разве вы, мальчики, не такие внимательные шлюхи, как ваша мама? — Он толкает голову Томми, прежде чем отпустить ее, затем ухмыляется. — Полагаю, вы ничего не можете с этим поделать, да? Это заложено в твоей ДНК, встроено в самодовольную итальянскую кровь, которую она тебе передала. Интересно, что она подумает о твоих новых татуировках.

Огненный жар вспыхивает у меня перед глазами при виде этого зрелища. Оно кипит и обжигает, пламя струится по моему горлу, мимо груди, пока обжигающий огонь не подпитывает каждый дюйм моего тела.

Он. Будет. Гореть. За. Это.

И я не буду ждать, пока Дьявол убедится в этом.

Дрожа всем телом, я хватаю ртом воздух. Сбивающие с толку образы наводняют мой разум, мечты сталкиваются с реальностью, топят меня до такой степени, что я не могу дышать. Мои руки сжимают мое горло.

Кровь… красная, красная, так много красного. Плитка в ванной, он плавает в ней. Папа. Его тело, такое обмякшее, такое безжизненное. Пистолет, он все еще касается его частично скрюченных пальцев. Его сердце, оно истекает кровью. Действительно истекает кровью, как он всегда и говорил. В те ночи я находила его дрожащим, когда он ворочался и вскрикивал во сне. Он всегда говорил, что его сердце было вскрыто. Он всегда говорил, что оно истекало кровью без нее. И теперь, прямо на моих глазах, это произошло.

Папа, нет!

Мое восьмилетнее «я» не могло понять этого тогда, и мое двадцатидвухлетнее «я» не может понять этого сейчас.

Что ты сделал? Что ты натворил, папочка? Пожалуйста, не оставляй меня. Пожалуйста, вернись за мной...

Но он не отвечает.

Конечно, он этого не делает.

Потому что он тонет в красном.

Глава 8

Я все еще в постели, когда в моих ушах зазвенел будильник в комнате. Моя кожа влажная, глаза широко раскрыты, когда я бездумно смотрю в белый потолок. Я все еще чувствую огонь, бегущий по моим венам — горячее, обжигающее пламя ярости, смешанное с отчаянием. Ярость по отношению к монстру из моих снов, дьяволу, которого я хотела заставить страдать так же сильно, как страдали те мальчики. И отчаяние… отчаяние от непрошеных воспоминаний о папе, которые нахлынули без предупреждения.

Искушение уснуть появлялось и исчезало всю ночь, пытаясь загнать меня в угол моего собственного разума и убаюкать. Однако я не могла этого сделать. Не могла закрыть глаза. Что, если бы я снова увидела красный цвет? Что, если этого достаточно, чтобы снова увидеть безжизненный взгляд отца?