Книга Двор Ледяных Сердец, страница 118 – Элис Нокс

Он замолчал на секунду, глядя в сторону, на огонь.

– Понял сразу, что происходит. Что он делает. Что собирается сделать. – Голос стал жёстче, злее. – Телепортировался мгновенно, не раздумывая. Но опоздал – ты уже сама сбежала к тому времени, когда я прорвался сквозь защиту дворца.

Он посмотрел на меня снова, и в янтарных глазах плескалось что-то тёплое, почти нежное.

– Догнал у реки. В самый подходящий момент, судя по всему. – Усмехнулся слегка, но усмешкавышла кривой, без веселья.

Я кивнула, чувствуя, как горло сжимается от подступающих слёз.

– Спасибо, – прошептала я хрипло. – Снова. Ты продолжаешь спасать меня, а я даже не знаю, как…

– Не нужно, – перебил он мягко, коснувшись моего плеча легко, тепло, успокаивающе. – Не за что благодарить. Я делаю то, что должен. То, что правильно.

Он встал, вернулся к очагу, сел обратно на пол. Поднял нож и дерево, продолжил вырезать.

– Отдыхай. Спи. Я рядом. Никуда не уйду.

Я смотрела на его спину – на рыжие волосы, что отблескивали золотом и медью в свете пламени, на расслабленные, но сильные плечи под потёртой туникой, на уверенные, точные движения рук, вырезающих что-то из дерева.

Благодарность разлилась тёплой волной в груди, смешиваясь с чем-то ещё – с доверием, с привязанностью, с чем-то похожим на… безопасность.

Он единственный, кто не хочет меня использовать. Не хочет ничего взамен. Просто помогает. Рискует жизнью. Снова и снова.

Закрыла глаза, позволяя мыслям течь свободно.

Оберон.

Его лицо всплыло перед внутренним взором – искажённое до неузнаваемости яростью и похотью, красное, с горящими безумным огнём глазами. Руки на мне – жёсткие, собственнические, причиняющие боль. Вес тела, придавливающий к кровати, не дающий вдохнуть. Звук рвущейся ткани. Его дыхание у моей шеи – горячее, учащённое, жадное, животное.

"Ты будешь молить… молить стать моей… умолять о праве быть в гареме…"

Я вздрогнула, зажмурилась сильнее, пытаясь прогнать образ.

Если бы не сбежала…

Что было бы со мной?

Оберон не остановился бы. Я знала это с абсолютной уверенностью. Видела в его глазах – не просто похоть, не просто желание. Одержимость. Ярость. Жажду сломать, подчинить, уничтожить всё, что сопротивляется.

Он бы изнасиловал меня. Прямо там, в его опочивальне, на шёлковых простынях, пропитанных запахом мёда и пряностей, под портретами его предков.

А потом?

Убил бы, чтобы скрыть позор? Заточил в гареме навсегда, превратив в безмолвную куклу, в сломленную игрушку? Или просто выбросил бы, использованную, ненужную больше?

Холод пробежал по спине. От осознания того, как близко я была к краю. Как тонка была грань между жизнью и… чем-то худшим, чем смерть.

Мысли потекли дальше, в другую сторону.

Морфрост.

Сегодня я увидела его вживую. Впервые. Не во сне, не в иллюзии, созданной метками.

В реальности.

И ужаснулась.

Во снах он был кошмаром – холодным, жестоким, беспощадным. Садистом, что наслаждался моим страхом, моей болью, моим бессилием. Хищником, что играл с добычей, прежде чем убить.

Но сны – это сны. Где-то в глубине души я надеялась, что в реальности он окажется… меньше. Слабее. Менее пугающим.

Я ошибалась.

В реальности он был воплощением зимы. Не метафорой. Не сравнением.

Буквально.

Холод, что шёл от него, пронизывал до костей, замораживал воздух в лёгких, останавливал сердце от одного взгляда. Сила, что чувствовалась в каждом его движении – древняя, абсолютная, неумолимая, как смена времён года. Армия за спиной, готовая убивать по одному слову. Магия смерти в руках. Лёд, что расползался от его ног, превращая реку в могилу.