Книга Психо-Стая, страница 265 – Ленор Роузвуд

Воспоминания обрушиваются все разом. Бесконечные тренировки. Жестокие наказания. Постоянное давление: быть идеальным. Быть достойным имени Харгроув.

И теперь мы это разрушим.

Тихий рык Призрака привлекает моё внимание. Глядя на него, я вижу те же воспоминания, отраженные в его ярко-голубых глазах. Боль. То, как отец стоял и просто смотрел на всё это, относясь к собственным сыновьям как к активам, которые нужно превратить в инструменты смерти. Но в его взгляде есть еще что-то, чего я не нахожу в себе, как ни ищу. Раскаяние.

Понимание проходит между нами без слов. Мы оба знаем, что должно быть сделано. Я резко киваю ему, он отвечает тем же. Затем мы двигаемся как одно целое, поднимаясь по ступеням, чтобы войти в ад.

Массивные дубовые двери даже не заперты. Высокомерие отца поражает даже сейчас. Вестибюль пуст; стук наших сапог гулко отдается от мраморного пола. Всё выглядит именно так, как я помню. Хрустальная люстра, семейные портреты вдоль стен, живые цветы в дорогих вазах.

Поколение за поколением Харгроувов смотрят на нас с осуждением — всё сплошь альфы-мужчины, разумеется, — пока мы идем мимо. Будто шаг назад во времени. Но мы уже не те сломленные дети, что когда-то ходили по этим коридорам. Мы здесь не ради искупления или примирения. Мы здесь, чтобы покончить с этим.

И я точно знаю, где он. Тот самый кабинет, в котором он практически жил всё наше детство, прячась за горами бумаг и военными стратегиями вместо того, чтобы быть отцом своим сыновьям.

Призрак следует за мной по тихому дому; мы оба по привычке проверяем углы,хотя знаем, что не найдем здесь охраны. Наш отец всегда предпочитал разбираться с делами лично.

Я хватаю Призрака за плечо как раз тогда, когда он направляется к лестнице, и тяну назад. Что-то не так. Наш отец может быть кем угодно, но только не неосторожным. Время проверить мою теорию.

Мой взгляд цепляется за одну из тяжелых латунных подставок для книг на ближайшей полке. Бюст нашего деда. Я решаю проверить свою теорию. Металлический стук от удара о третью ступеньку тут же сменяется оглушительным взрывом. Я дергаю Призрака за мраморную колонну, пока вокруг нас дождем сыплются щепки и штукатурка.

Мой брат должен был это заметить. Предвидеть. И то, что он этого не сделал, говорит мне о том, насколько он потрясен тем, что мы собираемся совершить.

Не то чтобы я мог его винить. Это не просто очередная миссия. Это отцеубийство.

И, честно говоря, я единственный, в чьих жилах течет эта проклятая кровь. Мне не нужно ломать голову над тем, почему отец пытается убить своих детей. Для меня это само собой разумеющееся предположение.

Когда пыль оседает, я выглядываю из-за колонны, чтобы оценить ущерб. Лестница частично разрушена, но уцелело достаточно, чтобы идти дальше. Тем не менее, послание предельно ясно. Отец не сдастся без боя.

Призрак выдвигается вперед, но замирает. Его острые глаза замечают то, что я на этот раз чуть не пропустил. Тонкая проволока, натянутая через уцелевшие ступени, едва заметная в тусклом свете. Еще одна ловушка. Словно серия смертоносных головоломок, разложенных параноидальным стариком.

С другой стороны, можно ли называть это паранойей, когда за тобой действительно пришли, чтобы убить?

Я наблюдаю, как Призрак осторожно обезвреживает растяжку; его руки работают удивительно тонко. Навыки, которые отец вдалбливал в нас, теперь используются против него самого. В этом есть определенная поэзия. Пока он возится, из коридора доносятся звуки музыки — вечно беззаботный джаз, льющийся из фонографа.