Книга Психо-Стая, страница 268 – Ленор Роузвуд

— Но ты… — говорит он, и его голос падает до опасного шепота. — Ты — моё величайшее разочарование.

Смех пузырится у меня в груди прежде, чем я успеваю его остановить.

— Это самое доброе, что ты мне когда-либо говорил, — отвечаю я ему, и я говорю это искренне. — Потому что это значит, что я стал всем тем, чем не являешься ты.

Гнев и гордость одновременно вспыхивают в его глазах. Но прежде чем я успеваю это осознать, его рука тянется к одной из медалей на груди, пальцы касаются тисненого орла.

— Тогдаумри, зная, что ты проиграл, — рычит он, нажимая скрытую кнопку.

Взрыв сотрясает кабинет, отбрасывая нас в стороны. Книги градом сыплются с полок, воздух наполняется едким дымом. В ушах звенит, но когда я выбираюсь из-под обломков, я думаю только о брате.

Когда дым начинает редеть, я замечаю его. Он прижал нашего отца к тому, что осталось от стола; в груди у него рокочет низкий рык, а массивная ладонь сомкнулась на горле старика. Вопреки всему, фонограф продолжает играть — мягкий джаз звучит искаженно и надтреснуто от жара, зациклившись на пике финальной песни.

Но что-то не так. Рука Призрака дрожит.

— Не можешь, правда? — хрипит отец; жестокая улыбка всё еще играет на его губах, даже когда хватка Призрака становится такой сильной, что его лицо багровеет. — Всё тот же жалкий, бесполезный щенок, которого я нашел в лесу. — Он издает горький смешок, переходящий в надрывный кашель, но яд в его голосе не иссякает. — Монстр с совестью. Надо же.

Я наблюдаю за борьбой в глазах брата. Боль. Ярость.

— Призрак, — тихо зову я, пробираясь через обломки и подбирая дробовик там, где он упал у остатков стены. Я ни на секунду не свожу с них глаз. — Отпусти его.

Его голубые глаза встречаются с моими, и я вижу в них немую мольбу. Он не хочет быть монстром, которого из него пытался вырастить отец. Не хочет доказывать его правоту. А может, какая-то часть его всё еще любит человека, в котором он так отчаянно хотел видеть отца. Что ж, это точно не про меня.

Я вижу, как в глазах отца вспыхивает тот самый знакомый жестокий огонек, когда он смотрит на Призрака. Даже с рукой сына на горле он умудряется скривить губы в той издевательской усмешке, которую я помню с детства.

— Сделай это, — хрипит он; голос сорван, но всё еще полон презрения. — Сделай это, ты, гребаный бесполезный зверь!

Слова эхом разносятся по задымленному кабинету. Даже сейчас отец плюет смерти в лицо, пытаясь заставить моего брата поступить так, как он хочет. Быть тем, кем он хочет. Но это не работает. Массивные плечи Призрака дрожат, хватка слегка ослабевает.

Он не может этого сделать. И он не должен. Он не монстр — в отличие от меня.

— Отпусти! — кричу я Призраку, и он подчиняется в самый последний миг.

Выстрел из дробовика в замкнутом пространстве оглушает. Кровь и остатки мозгазаляпывают уцелевшие книги на полках позади того места, где только что была голова нашего отца. Почему-то мне кажется, что безголовый обрубок шеи отца будет куда более приятным воспоминанием, чем та жестокая ухмылка.

Призрак шатается, отступая назад; кровь забрызгала его маску и снаряжение. Его голубые глаза широко распахнуты от шока, когда он переводит взгляд с трупа отца на меня. Замешательство в его взоре заставляет моё сердце сжаться.

Я медленно опускаю дымящийся дробовик, мой голос звучит тише, чем я ожидал.