Книга Клятва, страница 138 – Дарья Белова

Он захватывает мое лицо в ладони, смотрит с нежностью, переворачивающей все внутренности.

— Оливия Эдер? — говорит одними губами, прикасаясь ими к моим.

Киваю. Веду плечами. Не знаю… не знаю… Девочка. Дочка. Или сын?

— Ну теперь точно никуда не сбежишь и никуда не денешься, Марта.

— Я уже и не собиралась, — бурчу в ответ.

Гран-при ОАЭ. Абу-Даби. Финальная гонка

Бросаю взгляд на полные трибуны и слышу громкие возгласы и гул. Поднимаю руку, приветствуя. Последняя гонка сезона, решающая. В этот раз все иначе. Соревнование словно ушло на второй план, что является катастрофой для гонщика. Нет, я не перестал сражаться за кубок, я не забил на контракт, не перестал любить свою работу. Но да, этот сезон… другой.

— Светишься весь, — Тимур Сафин подходит к моему болиду, надевая балаклаву.

Разговор будет коротким. До старта несколько минут. Идет финальная подготовка.

Смачиваю наушники и вставляю их. Звуки вокруг приглушаются.

— Завидуешь, Сафин?

Он улыбается своей улыбкой, от которой все девушки, как бы это сказать… текут. Ладно, не все. Я не успел переговорить с Мартой перед тем, как уйти в боксы, и теперь извожу себя переживаниями: все ли хорошо и не обижается ли она на что-нибудь. Тут как в игре в «Сапера», никогда не знаешь, на какой клетке рванет.

— Я на поуле, ты нет, — тычет кулаком в плечо.

— Это еще ничего не значит, Тима, — отвечаю тем же.

— Но мне, как минимум, приятно. Это, знаешь ли, греет душу.

И почему прозвище «говнюк» досталось мне, а не этому напыщенному петуху?

Закатываю глаза, но Сафин этого уже не видит. Мы оба в шлемах.

Стукнувшись кулаками и пожелав друг другу удачи, забираемся в кокпит. Чуть подняв голову, упираюсь взглядом в огни, которые загораются для старта прогревочного круга. По возвращении занимаю свое место, выравниваю машину и в ожидании красных огней глубоко вдыхаю и выдыхаю.

Огни один за одним загораются красным и одновременно гаснут.

Вот и все…

Жму газ. Реагирую быстро, и наши с Сафиным болиды почти поравнялись на самом старте. Тимур зевнул, что ль?

Первый поворот самый важный. Хочу занять внутреннюю траекторию и обогнать Сафина. Злюсь, когда не получается. Его машина имеет хороший разгон после медленных поворотов.

Сердце напрягается от тяжелых ударов в груди. Шум двигателя рычит за спиной, создавая что-то вроде вибрации. Температура внутри кокпита накаляется, усложняя работу. Как ни готовься, как ни тренируйся, чувство, что твой зад варится в огне, есть всегда.

Но я должен привезти победу! Своей команде, себе. Марте… Я обещал. А Алекс Эдер не может не выполнить данное обещание.

Разгон с двухсот двадцати до двухсот семидесяти. Дышу часто, громко. Когда начинает мучить жажда, делаю глоток.

Поворот, поворот, еще один. Левый, левый, правый, снова левый. Шикана, шпилька.

Сафин вырывается вперед, и каждый мой поворот проходит на грани. Выдавливаю из машины все, что можно. А контролировать износ шин и атаковать чуть ли не каждый поребрик архисложно.

Поднимаются красные флаги. Трасса замирает.

Авария на третьем секторе. Обгонять нельзя, скорость ограничена. На трассу выезжает машина безопасности, и это… хорошо. Слава богу, что с пилотами все в порядке, и пострадали только машины и ограждения. Но я могу представить, что сейчас испытывает Сафин, когда я подобрался к нему вплотную и маячу в зеркалах. Клянусь, были бы фары, поморгал. Вот и небольшая передышка в нелегком финале.