Книга Клятва, страница 69 – Дарья Белова

Выезжаю, впервые сев за руль, чертовски волнуясь. Это не гонки, не важный Гран-при, а обычная трасса, по которой я проезжал сотни, тысячи раз.

В салоне пахнет ее духами. Новыми. И мне хочется сказать, что очень нравится этот аромат, только страх спугнуть настрой Марты равен страху облажаться.

— Больше никто не пытался вломиться?

— Ты это спрашивал совсем недавно, — безразлично отвечает, но расслабленно откидывается на спинку.

— И буду спрашивать еще. У тебя то воры сумочек, то домушники, то подсыпатели стекла.

— И что? Переживаешь за меня? — от ее взгляда правую щеку покалывает. В голосе пустячный флирт, но я цепляюсь за него, как за спасательный круг, будучи не умея плавать.

— Очень, — оборачиваюсь. Улыбка сходит до нуля, в глазах серая дымка строгости.

— Больше никто не ломился. Ну, кроме одного настырного гонщика.

Своенравная кошка.

— Он продолжит ломиться, — переключаю внимание на дорогу.

Воздух пузырится от острого кислорода до отвала. Марта замолкает после глубокого вдоха. Сильнее обхватываю руль, приклеивая свой взгляд к лобовухе, но до скрежета зубов хочу смотреть сейчас на Марту.

Паркуюсь через несколько минут и, заглушив мотор, быстро выхожу. Марта смотрит на остров развлечений ошарашенно. Ее шок отражается в глазах, которые теперь на пол-лица.

— Я рассчитывала на ресторан, — с наездом говорит.

Хмыкаю. Я же вообще ничего не говорил про планы на этот вечер. Лишь просил ее выделить мне несколько часов после работы. Это Марта надела выходной наряд и вбила себе в голову идею с рестораном.

А я планировал нам развлекательную программу. И чертового льва.

Протягиваю руку своей строптивице. Марта смотрит недоверчиво, но, мазнув по моему лицу режущим взглядом, сдается.

— Это не страшно, — сжимаю тонкую женскую ладошку.

— Это опасно, — шепчет.

— Есть пожелания? — не обращаю внимания на ее тараканов.

Марта морщится от вида высоких горок. Крутит головой в разные стороны. Я терпеливо жду. Снова. Мне как бы не привыкать.

— Здесь есть трек с машинками, — тяну за руку, вынуждая прильнуть ко мне.

Мой шепот покрывает ее макушку, тело Марты в сию же секунду напрягается. Оставляю короткий поцелуй.

— Что скажешь?

— Ты же победишь. А я так не хочу, — капризно надувает губки.

— Я поддамся. Или сядем в одну и сделаем всех, м?

— А можно?

— Мне — да.

— Самоуверенно.

Марта чуть ослабляет хватку за свою независимость, и нотки флирта поселяются в ее взгляде. Она смотрит на меня снизу вверх с хитринкой и также, как и я, самоуверенно.

Дойдя до аттракциона с тачками, оплачиваю одну и пропускаю Марту первой. Пусть поведет. Она фырчит, тыча меня в бок локтем.

Крутит руль, смеется. Музыка дурацкая, как из автоматов с игрушками.

Огни мигают, спаливая роговицу своей яркостью. Картинка вокруг меня мерцает, как кто-то фотографии перелистывает передо мной. В ушах играет ее смех, голос, визги, когда машина сталкивается с другим картом.

Я поправляю, когда нашу машину заносит или Марта бросает руль, как настоящая трусиха. Потом стыдливо утыкается носом в мое плечо. В этот момент целовать ее губы хочется до посинения. Сердце растапливается и капает сиропомс ароматом ее духов.

Крепко сжимаю пальцы, чтобы желание не вырвалось вперед.

— Там еще карусель. Идем? — спрашивает с горящими глазами.

Киваю.

— Конечно, — подтверждаю.