Книга Клятва, страница 70 – Дарья Белова

Сейчас это та Марта, которая водила меня по различным развлечениям в Абу-Даби. Легкая, простая, упертая в своих «хочу».

Спина только ровнее, а подбородок задран. Вид такой, что один ее взгляд невзначай нужно заслужить.

Одиночество в глазах Марты сменяется восторгом.

Потом я покупаю нам сахарную вату. Эта дрянь прилипает к зубам. Запиваем все газировкой. Тренеру говорить о такой инсулиновой бомбе не стоит.

— Там тир. Идем? — голос предает. У меня получается просипеть от волнения.

Лев, мне нужен, наконец, этот лев!

— Ладно, — чуть мрачнеет, но быстро берет свое настроение под контроль, и улыбка освещает поникшее лицо моей кошки.

Вижу того паренька, к которому бегал, без преувеличений, раз в неделю. И считать не хочу, сколько оставил ему денег. За эту сумму можно было забить игрушечными львами всю квартиру Марты.

Но мне нужно выиграть!

Беру в руки винтовку, целюсь. Напряжение Марты летит в меня как ледяной душ. Перевожу дыхание, прикрываю веки и считаю до трех. На старте гонки не испытываю столько страха, сколько сейчас. А это всего лишь дешевый тир.

— Раз! — говорю вслух.

Марта прикрывает ладонью рот. Смотрит на лопнувший шар с надеждой.

— Два!

Вдох и выдох. Если не получится в этот раз, я буду зол. Сейчас нельзя ошибиться и плевать на сбитый прицел. Просто нельзя.

— Три!

— Ваш выигрыш, — парень протягивает лохматого рыжего льва размером с декоративную подушку.

Марта цепко берет его дрожащими и побелевшими пальцами. В мои глаза не смотрит, изучает каждую ворсинку львенка.

— Спасибо. Он чудесный.

— Выпьем кофе?

Марта соглашается, слегка покраснев от набежавших воспоминаний.

Мы выбираем дальний столик. Пока ждем заказ, быстро прохожусь глазами по ленте новостей. Тут же на Марту кошусь. Пока она занимается рассматриванием льва, я разглядываю наши фотографии, сделанные папарацци. Вот мы на набережной, вот мы в «Полезных вкусняшках», черт меня дернул туда позвать Марту. Последняя опубликована час назад: мы катаемся на картах.

Разные заголовки, разные тексты. Я прошу Себа по возможности подчистить контент.

— На колесо обозренияпойдем? — быстро убираю телефон и снимаю с себя сосредоточенное выражение лица как маску.

— Ты хочешь?

Поджав губы, много раз кивает.

Мы выпиваем кофе, делаем круг на чертовом колесе. На часах почти одиннадцать вечера.

Беспечная Марта устремляется к звездам, когда мы садимся в машину и пристегиваемся. Вновь чувствую натяжение между нами, словно натянули тетиву. Что говорить и спрашивать дальше — не знаю. Мне не нравится резкая смена настроения Марты.

Слишком много наших воспоминаний было сегодня, ей тяжело вынести этот груз. Вместе с радостью накрывает и моим предательством.

Fuck!

— Благодарю за вечер, — услужливо говорит и улыбается той улыбкой, с которой встречают незваных гостей.

— Всегда пожалуйста, — тянусь к волосам строптивицы и поправляю.

Марта не отскакивает, но застывает и даже не дышит, пока я не забираю свою руку.

— Послезавтра я улетаю, — сообщаю.

— Гонка, я помню. Конец летнего перерыва.

— Тогда до встречи? — с надеждой спрашиваю и пригвождаю свой взгляд к черным, как шоколад, глазам Марты. Последнее время сложно по ним читать ее мысли. Шифр изменился.

Нет ни ответа, ни привычного кивка.

— Марта? Стой!

Выбегаю из машины. Марта останавливается спиной ко мне, как вкопанная. Знаю, что она не обернется. Поэтому кладу руки на ее плечи и нетерпеливо сжимаю. Делаю шумный вдох, заталкивая в рецепторы ее запах. Колотит, как при высокой температуре, от близости и невозможности взять свое.