Книга Безмолвные клятвы, страница 19 – Аймэ Уильямс

Теперь я задаюсь вопросом, сколько из этих линий обзора было спроектировано скорее для безопасности, нежели для красоты.

Машина петляет в манхэттенском трафике, выбирая окольный маршрут, который я расцениваю, как меру безопасности. Мимо сверкающих витрин Мэдисон-авеню, через Верхний Ист-Сайд, где старые деньги прячутся за историческими фасадами, через мост, где город уступает место старым поместьям и ещё более старым деньгам. Каждый километр уносит меня всё дальше от моей жизни, от мечтаний, от всего, что я так усердно строила.

Мой телефон вибрирует в последний раз, прежде чем мы покидаем собственно город. Это моя мать.

”Правда, дорогая? Маттео ДеЛука? Ну, полагаю, ты могла бы выбрать и хуже. По крайней мере, он богат. Нам нужно будет одеть тебя как подобает — этот забрызганный краской вид не подойдёт для донны.”

Слёзы жгут глаза, и я отказываюсь отвечать. Мой отец ещё даже не похоронен, а она уже планирует мой светский дебют в качестве жены Маттео. Но в этом вся Шер Руссо: всегда сосредоточена на внешнем виде, на статусе, на том, как подняться выше в извращённой социальной иерархии нашего мира.

Она никогда не понимала, почему я предпочитала джинсы в краске дизайнерским платьям,почему я выбирала художественные студии, а не благотворительные комитеты.

— Ты могла бы быть такой роскошной, — вздыхала она, с разочарованием глядя на мои растрёпанные волосы и практичную одежду. — Если бы только постаралась.

Как будто красота была единственной валютой, которая имела значение. Как будто я могла рисовать с идеально сделанными ногтями или творить, будучи замотанной в Шанель.

Я выключаю телефон, наблюдая, как город исчезает за окном. Горизонт удаляется за нами — мой любимый Нью-Йорк с его нескончаемым вдохновением, его постоянным пульсом жизни и творчества, его обещанием свободы. На его месте поднимаются предместья старых денег с их каменными стенами и воротами с охраной. Каждое поместье, мимо которого мы проезжаем, — это собственная крепость, каждый особняк — тщательно охраняемое королевство.

Через час внедорожник въезжает через внушительные железные ворота, отмеченные гербом семьи ДеЛука. Поместье вырастает передо мной, и у меня перехватывает дыхание. Оно ещё более впечатляющее, чем я помнила: раскидистая итальянская вилла из бледного камня, три этажа элегантности старого мира, подкреплённые насквозь современной безопасностью. Розы ползут по стенам, их последние осенние бутоны добавляют брызги кроваво-красного к кремовому камню. Фонтаны танцуют на круговом подъезде, вода ловит предзакатный свет, как рассыпанные бриллианты.

Это красиво. Это мрачно. Это моя тюрьма.

Когда автомобиль подъезжает к парадным ступеням, вижу ждущего Маттео, его широкие плечи напряжены под пиджаком. Вид мужчины предательски заставляет учащённо биться пульс. Даже я не могу отрицать его присутствия — то, как он привлекает внимание просто своим существованием, опасная грация движений, та интенсивность в стально-голубых глазах, от которой кожа кажется натянутой.

Позади него стоит девушка, которая может быть только его дочерью. Бьянка ДеЛука ошеломительно красива тем особым образом, который рождается как от генетики, так и от дорогостоящего ухода: гладкие тёмные волосы, идеальный макияж и дизайнерская одежда, которая, вероятно, стоит больше, чем годовая зарплата среднестатистического жителя Нью-Йорка. У неё глаза Маттео, и сейчас они полны лютой ненависти.