Книга Хозяйка пекарни, или принцам тут не место, страница 51 – Элен Славина

А потом запах поплыл по площади, и тишина взорвалась. Не криками, а сотней сдавленных всхлипов, радостных вздохов, беззвучных слез, катящихся по загрубевшим щекам. Этот запах олицетворял всё, за что мы бились: тепло, защиту и величие человеческого духа.

Каэлан вышел из тени новых стен. Он не шел как правитель. Он приближался как участник, как часть этого целого. Взяв тяжелый нож, он не стал говорить долгих речей. Его голос, низкий и чистый, резал тишину просто и ясно:

— Этот хлеб выпечен из нашей общей воли. Кто с нами – тот почувствует. Кто против – тот узнает. Мы здесь. Мы живы. И мы вместе.

Он отрезал первый ломоть хлеба и, повернувшись, протянул его мне. В его взгляде не было ни тени сомнения, только абсолютная, кристальная ясность и та самая сила, что пульсировала в закваске.

Я взяла хлеб.

Он обжигал ладони живым теплом. В тот миг, когда я откусила, вкус взорвался во рту не просто знакомыми нотами муки и соли. Это был вкус… терпкой стойкости Густава, сладкой доброты Марты, упрямой силы кузнеца, преданности Финна, беззаветной веры Лео. И ЕГО. Принца Каэлана. Стальной решимости, скрытой нежности и обещания, которое крепче любой клятвы.

Запах каравая стал сигналом. Как будто тяжелая дверь страха и скорби отворилась, и внутрь хлынула яркая, шумная волна жизни. Королевская ярмарка, отложенная из-за пожара, началась здесь и сейчас, на площади перед возрождающейся «Золотой закваской», стихийно и искренне.

Воздух загудел, запестрел, зазвенел.

Казалось, весь город, подавленный недавними событиями, выплеснул наружу всю накопившуюся тоску по нормальности, по радости. Соседские детишки, которых матери больше не прятали по домам, с визгом носились между телегами. Их смех был лучшим лекарством.

С телег, украшенных лентами и полевыми цветами, на прилавки посыпалось изобилие. На одних горами лежали луковицы, похожие на полированную медную чешую, и морковь, алую, как закат. На других – яблоки, румяные, с восковым блеском; рядом лежали пузатые тыквы, готовые превратиться в кашу или смешные фонари; тут же красовались сливы с сизым налетом, похожие на драгоценности.

Все это пахло землей, солнцем и простым, честным трудом.

Мелкие торговцы расстелили прямо на земле домотканые половики и выложили свой товар: деревянные игрушки, свистульки в виде птиц, глиняные горшки с незамысловатым орнаментом. Один старик продавал пряники в виде звезд и полумесяцев, и от его лотка тянуло медом и гвоздикой.

Ммм…

А потом заиграла музыка.

Не придворные лютни, а простая, звонкая волынка и барабан. И люди, еще минуту назад торгующиеся за цену на капусту, бросились в пляс. Это был живой, шумный, немного неуклюжий танец, где можно было топать, хлопать в ладоши и кричать «Э-эх!».

Марта, отбросив передник, кружилась с Густавом, и на ее обычно озабоченном лице сияла беззаботная улыбка. Даже угрюмый трактирщик притопывал в такт, подмигивая продавщице яблок.

Я стояла у своего стола, разрезая и раздавая ломти теплого каравая, и смотрела на это море счастья. Моя грудь была переполнена таким острым, щемящим чувством, что хотелось и смеяться, и плакать одновременно.

Это была победа. Не над Мардуком – пока нет. А над отчаянием. Над страхом. Этот шумный, пахнущий яблоками и дымом праздник был гимном жизни, которая упрямо пробивалась сквозь пепел.