Онлайн книга «Красная Москва»
|
На стенах висели фотографии — портреты и групповые снимки. Никитин рассматривал их. Вот Роза в молодости до войны, еще красивая, худенькая, с длинными косами. Вот она с каким-то мужчиной — наверное, с мужем, который погиб на войне. Вот более поздние снимки — она постарела, располнела, но глаза остались теми же — добрыми и немного грустными. А вот и он сам — несколько фотографий всего отделения. Роза всегда умудрялась встать рядом с ним, прижаться плечом. Он тогда не понимал, думал — просто дружеские отношения. Никитин вернулся в кресло, выпил еще глоток. В горле жгло, но на душе не становилось легче. Бедная Роза. У них давно наклевывался роман — он это понимал теперь. Она приглашала его на чай, находила поводы задержаться после работы, когда он засиживался допоздна. Всегда была готова помочь, выполнить любую просьбу. А он? Он принимал ее заботу как должное, не замечал ее чувств. Или делал вид, что не замечает. Потому что она была не его типа — полная, простоватая, без образования. А ему нужна была другая — красивая, изящная, культурная. Как Варя. Никитин горько усмехнулся. Варя, дочь убитого спекулянта.Которая обманывала его с первого дня знакомства. Которая готова была взять на себя убийство, лишь бы спасти странного типа по фамилии Левин. А Роза любила его просто так, без всяких тайн и подвохов. Искренне, преданно. И погибла, пытаясь загладить свою вину и хоть раз вызвать у него восхищение ею. — Прости меня, Розочка, — сказал он вслух. — Прости, что не ценил тебя. Голос его дрожал. Никитин выпил еще, и слезы наконец пошли. Он плакал тихо, по-мужски, без всхлипываний. Слезы катились по щекам, капали на рубашку. Он плакал по Розе, по ее несчастной, непутевой жизни. По себе, по своей черствости. По всем упущенным возможностям, по словам, которые так и не были сказаны. Из коридора доносились звуки — кто-то шел в уборную, кто-то возвращался из кухни. Обычная жизнь коммунальной квартиры. Никто из соседей еще не знал, что Розы больше нет. Завтра они будут удивляться, почему она не выходит из комнаты, почему не идет на работу. Потом все узнают. Накроют стол на кухне. Соберут закуски и выпивку. Поставят ее портрет. Нальют полный стакан водки и накроют его хлебом. И станут поминать… Никитин допил водку и прилег на Розину кровать. Подушка пахла ее духами — дешевыми, но такими знакомыми. Он закрыл глаза, и перед ним встали картины последних дней. Роза, которая передавала ему рапорт о наблюдении за Варей. Роза, которая поехала в лес искать следы бандитов. Роза, которая ворвалась в подвал с пистолетом, думая, что наконец-то поможет ему раскрыть дело. Она погибла из-за него. Потому что он давал ей надежду. Потому что он никогда не говорил ей, что между ними ничего не может получиться. Потому что он был добр к ней, как к бездомной кошке. И если бы он не попросил ее о помощи, она бы осталась жива. — Найду, — пробормотал он в подушку. — Найду убийцу. Ради тебя. Ради памяти о тебе… За окном шел дождь. В коммунальной квартире постепенно стихали голоса — люди ложились спать. А Никитин лежал на кровати погибшей женщины и думал о том, что жизнь слишком коротка для равнодушия. И слишком жестока для одиночества. |