Книга Сезон свинцовых туч, страница 93 – Валерий Шарапов

Вадим сидел подавленный, не мог поверить, что все происходящее не плод воображения. Прошляпили такую страну! Но каков генерал Гортес – кто бы мог подумать! И если бы не Генри Кларк, даже кроха информации бы не просочилась! Гнать надо всех этих дипломатов, чекистов, чиновников, не видящих дальше собственного носа! С лицом что-то происходило – таксист поглядывал с опаской. До улицы Аламеда ехали окольными путями, без приключений. Свернули на знакомую улицу – и снова нарастала тревожность. Заведения на правой стороне дороги были закрыты, окна затянуты жалюзи. У посольства наблюдалось столпотворение, орали люди. Такое ощущение, что клочок советской земли брали штурмом. Люди в штатском, на вид не самые обеспеченные граждане Гвадалара, теснились у решетки, просовывали внутрь руки, орали: «Русские, убирайтесь!», «Подонки, вы будете наказаны за свои преступления!» – и тому подобную проплаченную чушь. Не хватало транспарантов, плакатов, но для их изготовления требовалось время, а все произошло внезапно. Толпа наседала, решетка трещала. У обочины стояли два бронетранспортера, лениво прохаживались вооруженные люди в форме, равнодушно поглядывали на беснующуюся толпу. Здесь находилось не меньше взвода военных, они, рассредоточившись по тротуарам, не предпринимали никаких действий. У джипа, расписанного камуфляжными разводами, курил сигариллу офицер, пускал в воздух колечки дыма.

– Вам сюда? – покосился на пассажира водитель.

– Нет, еще чего, – встрепенулся Светлов. – Давайте дальше, там вроде есть проезд…

Водитель пожал плечами, сбавил скорость. Одна из полос осталась свободной, машины с трудом, но проезжали. Толпа не обращала на них внимания. Мимо проплыл офицер с сигариллой – прервал процесс табакокурения, проводил машину долгим взглядом. Несколько солдат как по команде повернули головы. Момент был не самый приятный, предательски дрожали колени, по позвоночнику, казалось, ползла холодная змейка. Останавливать их не стали, это окончательно закупорило бы дорогу. Военные и жители города, недовольные «вмешательством СССР в дела суверенного государства», остались сзади. Вадим сидел как истукан, водитель поглядывал на него с растущим любопытством. Он остановился метров через сто – почему-то на противоположной стороне дороги. Машину закрыли наползающие на тротуар ветви.

– Выходите, вам же не нужно дальше… господин из Румынии? – иронично произнес таксист. – Здесь вас никто не увидит. Попробуйте воспользоваться одним из боковых переулков – есть шанс, что туда не добрались солдаты. Поторопитесь, я вас не выдам… и не забудьте рассчитаться.

Ох уж эти всезнающие и проницательные таксисты… Вадим сунул парню купюру, поблагодарил, двинулся в обратном направлении. За деревьями шумела толпа. Он свернул в безлюдный переулок, зашагал по дорожке. Помимо главного входа, существовали еще два. «Хозяйственные ворота» на параллельной улочке – их использовали для вывоза мусора и доставки всего необходимого для посольства. Про эти ворота все знали – там, без сомнения, военные. Пропустят ли, вопрос интересный. Что-то подсказывало, что нет. В переулке имелась еще одна калитка, она сливалась с каменной оградой, пряталась за листвой. Майор прошел мимо, засаду не обнаружил. Дверь была закрыта. Вернулся, еще раз осмотрелся. Зачем-то постучал, смерил на глазок высоту забора. Средства сигнализации не волновали, он пока еще свой. Подтащить к забору нечего, без посторонней помощи не перелезть. Но нужно было что-то решать, пока не появились солдаты. Вадим стал озираться: найти бы пару ящиков. Скрипнула дверь, высунулся человек, посмотрел по сторонам.