Книга Роман с подонком, страница 11 – Янка Рам

— Совсем охренели тут.

У неё ещё вайб такой... Думаю, не одну башню сорвёт.

И от этого мне ревниво... и как-то даже гадко. С трудом могу представить достойную кандидатуру. Не хотелось бы, чтобы её кто-то трогал своими грязными лапами. Никогда постоять за себя не могла. А в наших кругах нянек нет, одни хищники. Да и здесь, смотрю, тоже.

Аглаю наши олигархи сразу заметят, стоит только в круг ввести и немного отшлифовать — речь, стиль. У нас любят эксклюзив и натуральность. Причём Аглая — версия уже для взрослых мужчин. Вот кто её оценит по достоинству.

А дальше что?

Замужество и... школа жизни. Улыбайся, молчи, делай вид, что у тебя все отлично, держи лицо, как бы муж себя не вёл.

Это наши реалии.

Мне становится неприятно, словно я её уже заранее продаю, как дорогую шлюху.

А я не продаю. Я просто пытаюсь найти для неё какую-то версию и все мимо.

Собственно, именно поэтому, я не позволяю никому приближаться к Лауре.

Пошли-ка все нахрен!

Загребаю горсть ягод со стола, закидывая в рот. Вкусно...

Слышу странный металлический щелчок.

Разворачиваюсь на звук.

Дед какой-то... И я у него на прицеле. Прямо мне в глаза смотрят два черных отверстия двустволки.

— Здрасте... - прокашливаюсь, подавившись.

— Ты чей будешь, хлопец? — пытливо.

— Аа... Так я Аглаи брат.

— Брешешь. Нет у моей Аглаи братьев.

Дед её?

— Не родной. Сын Светланы Александровны. Аксёновой.

— А чего голый?

Ну, во-первых, не голый... без рубашки. На автомате ощупываю себя.

— Мм... спал.

— А разрисованный чего? Сидел?

— Эм... тату... - растерянно развожу руками. — Эстетика...

— Тьфу... - морщится дед. — Торба расписная! А сама Аглая где? — недоверчиво.

— Аглая! — рявкаю я погромче.

Пальнет ещё сдуру. Может, у него маразм или Альцгеймер.

Аглая выскакивает на крыльцо.

— Дед! Ты чего?! Это Светланы Александровны сын. Ян. Утром приехали.

Дедопускает ружье, ставит возле дома.

— Откуда я знаю, может "этот" своих прислужней прислал опять. Ян, значит? А я — дед.

— А по имени?

— Да кто его уже помнит — зови дедом.

Дед — седой, щуплый и бородатый. Возраста непонятного. Точно старше моего деда. Тоже, короче, из прошлого века.

Разворачиваясь, нечаянно роняю со стола большой шуруп.

— Подыми, — командует дед. — Аглая босая тут бегает, поранится.

Послушно поднимаю шуруп, пялясь на её голые ступни. Не надо ей раниться...

— Чего печь не топите? Я вот зайца принёс... В капкан попал.

Замечаю только сейчас, что к его поясу привязана туша огромного зайца.

Страшный, жуть.

Обращение "зайка" вдруг начинает играть другими красками. Вряд ли я девушку ласково зайкой теперь назову.

— Дождь к ночи пойдёт. Суставы тянет... - дед ставит в коробе из коры на стол медовые соты.

— Ой, а я дрова не колола, не успела. Ягоду перебирала, — оправдывается Аглая. — Да стирала.

Снимаю с верёвки свою чистую рубашку. Надеваю. Пахнет травой какой-то...

— А ты чо? — проходит мимо меня дед. — Топором-то умеешь махать? Или чем вы там в городе машете? Шпагами?

— Да нет, шпагами тоже не машем. Всё больше купюрами да кредитками.

— Купюрами дрова не поколешь.

— Ещё как поколешь.

Только нужен промежуточный элемент, в которого купюру пихать. А его пока нет...

Разворачиваюсь в сторону аккуратно сложенных спилов.

— Ну иди, пару чурок наколи купюрой своей.

М-да, Аксёнов, такого квеста ты не ожидал.

Дед уходит в дом. А я неловко вырываю топор из пня, нечаянно переворачивая его.