Книга В постели с бандитом, страница 64 – Ая Кучер

Она замирает. Не дышит. Только смотрит. А у меня внутри будто две силы сталкиваются.

Первая — та, что жаждет разрушить. Вторая — холодная, рациональная, говорит «остановись».

— Что хочу? — повторяю зло, прищурившись.

Другой ладонью сжимаю её бедро, тяну на себя. Девчонка дрожит, но не сопротивляется. Прижимается к моему телу.

И это выбешивает всё сильнее. Пиздец как хочется что-то сломать. Херачит внутри, перемалывая органы.

— Да, — кивает она. — Что хочешь. Я не отказывалась от сделки, я просто…

— Ты просто нахуй её отменила, — отсекаю. — Сама. Своими руками. Больше никаких поблажек, Мили. Тебя ждёт ад.

Она кивает. Просто кивает. Как безвольная кукла на нитке. На каждое моё слово — кивок.

На каждую угрозу — ни тени страха, ни попытки оправдаться. Просто «да». Просто «как скажешь».

Сука.

Внутри меня всё вскипает. Так, что будто кожа изнутри лопается.

Какого хера она так спокойно принимает всё?!

Она не боится за себя ни на каплю. И, блядь, ведь понимает, что я сейчас на грани.

Один рывок — и я нахер её уничтожу. Заставлю поплатиться, переломаю всю её волю.

Но она готова. Принимает. Лишь бы защитить кого-то в этой квартире.

Ревность врезается под рёбра. Не та, банальная, что про «другого». А звериная. Дикая. Та, что вонзает когти в сердце и выворачивает наизнанку.

Кого ты, блядь, так защищаешь, а? За кого готова сдохнуть?

— Давай уйдём, — шепчет она опять.

— Уйдём, блядь, — рычу я. — После того как проверю здесь всё.

— Что мне нужно сделать? Я сделаю. Но…

Она обрывается, когда раздаётся неясный грохот в глубине квартире. Замирает испуганно.

Мой организм реагирует моментально. Вдох замирает. Зрачки расширяются. Мышцы ног уходят в стойку. Сердце не бьётся — оно считает удары, как секунды перед атакой.

— Нет, нельзя! — звучит старушечий голос.

Едва доносится чьё-то движение. Кто-то тихо подбирается кдвери быстро.

Я делаю полшага вбок, выставляя плечо. Вес — на переднюю ногу. Свободной рукой готов отразить нападение.

Тамила белеет на глазах. Губы теряют цвет, плечи провисают, взгляд мечется.

Животный испуг. Не просто страх — паника. Её глаза становятся огромными, влажными.

Ладонь скользит к поясу, достаёт пистолет.

— Нет! — всхлипывает она, кидается вперёд, сжимает мою ладонь. — Не надо… Пожалуйста, не надо…

Похуй.

Похуй, что она чувствует.

Похуй, что она боится.

Похуй, что трясёт её, как на грани обморока.

Кого она прячет? Мужика? Того, с кем сбежала? Того, ради кого меня предала?

Я стискиваю ей плечо, планируя оттолкнуть нахер в сторону. Больше она меня не остановит.

Но тормозит другое. Голос из-за двери:

— Мамоцка? Ты там?

Детский, сука, голос.

Я замираю. Словно выстрелили в грудь и промазали по сердцу, но попали во всё остальное.

Внутри — разлом. Как будто мир взял и смялся. Скрутился, свернулся, перекрутился.

Детский. Блядь. Голос.

Секунду назад я был готов ломать. Выносить. Стрелять.

А теперь тормозная система работает, буквально вырубая возможность двигаться.

Тело всё ещё в боевом режиме. Но мозг — в ахуе. Я нихера не понимаю.

— Пожалуйста, не пугай его… — шепчет она, всхлипывает. — Он маленький…

— У тебя есть ребёнок? — почти шиплю от ярости.

— Мам! Я тебя сысал!

И тут меня вскидывает. Рвёт. Обжигает.

— Пожалуйста… — едва двигает губами она.

Я отпускаю её. Резко. Как будто обжёгся. Рука дрожит. Сердце бьёт в горло. Голова стучит.