Книга Диагноз: Смерть, страница 2 – Виктор Корд

Взгляд скользнул выше. Шея. Сонная артерия.

Там, в развилке сосудов, пульсировала темная точка.

Тромб.

Жирный, рыхлый сгусток крови. Он держался на честном слове. Одно резкое движение, скачок давления — и он полетит прямо в мозг.

Ишемический инсульт. Мгновенная смерть или овощ.

Грыз зарычал, опуская руку с кастетом.

У меня была доля секунды.

Сил на удар не было. Маны (откуда я знаю это слово?) — тоже. Внутри было пусто, как в выгоревшем трансформаторе.

Но мне не нужна была сила. Мне нужна была точность.

Пальцы правой руки нащупали в грязи камень. Обычный щебень, острый, холодный.

Я не стал замахиваться. Я просто щелкнул пальцами.

Движение, отработанное годами практики. Так я сбивал ампулы.

Камень полетел.

Не в глаз. Не в висок.

Он ударил Грыза в шею. Чуть ниже уха.

Слабо. Обидно. Как комариный укус.

— Ты че, падла⁈ — взревел Грыз.

Лицо его налилось кровью. Давление скакнуло.

Есть.

Я увидел это. Тромб, потревоженный ударом и скачком давления, оторвался.

Черная точка рванула вверх по красной реке артерии.

Три. Два. Один.

Грыз замер.

Кастет выпал из разжавшихся пальцев и шлепнулся в грязь.

Здоровяк схватился за горло. Из его рта вырвался сиплый, булькающий звук. Глаза полезли из орбит, наливаясь кровью.

Его повело. Ноги подогнулись, и туша рухнула лицом вниз, прямо в ту же лужу, где лежал я.

Брызги грязной воды ударили мне в лицо.

В моей голове, на периферии зрения, вспыхнула и погасла надпись:

[Летальный исход. Причина: Обширный ишемический инсульт ствола головного мозга.]

Второй мародер, тощий и крысоподобный, застыл. Он смотрел то на дергающееся в конвульсиях тело подельника, то на меня.

— Ты… ты че сделал? — его голос дрогнул, сорвавшись на визг. — Ты ж пустой! У тебя ж Дар выгорел!

Я попытался усмехнуться. Губы треснули, во рту появился соленый вкус крови.

— У него… — я закашлялся, выплевывая розовую пену. — У него было слабое сердце.

Я перевел взгляд на Крысу. Сетка «Истинного Зрения» снова развернулась, сканируя его тщедушное тельце.

Печень. Увеличена в два раза. Цирроз. Желтые пятна жирового гепатоза.

— А у тебя печень ни к черту, — прохрипел я. — Бегать вредно. Откажет.

Крыса взвизгнул. Ужас в его глазах был первобытным. Он не понимал, что произошло, но инстинкт орал ему: «БЕГИ!».

И он побежал. Бросил своего дружка, бросил добычу, скользя по грязи, растворяясь в темноте переулка.

Я остался один.

Дождь усилился. Холод пробирал до костей, но мне было плевать. Адреналин отступал, и на его место приходила свинцовая тяжесть.

Я жив. Я в другом мире. Я в теле какого-то доходяги.

И у меня есть Дар.

Странный. Жуткий. Медицинский.

Я посмотрел на свою руку. Грязь, кровь, чужая кожа.

— Ну здравствуй, коллега, — прошептал я в темноту. — Смена начинается.

Мир качнулся и погас. На этот раз — просто сон.

Холод.

Не тот, что щиплет щеки на катке в Парке Горького. А вязкий, трупный холод, который просачивается сквозь мокрую одежду, вгрызается в кожу и начинает медленно отключать органы один за другим.

Я открыл глаза.

Первая мысль: «Я в морге. Холодильная камера номер четыре».

Вторая мысль: «В моргах не идет дождь».

Я лежал в той же луже. Вода вокруг меня окрасилась в бурый цвет. Смесь грязи и крови Грыза. Сам Грыз валялся рядом — грузная, остывающая туша. Лицо синее, глаза остекленели и смотрели в низкое небо с немым укором.