Книга Диагноз: Смерть, страница 5 – Виктор Корд

Кухня напоминала прозекторскую в районном морге после бомбежки.

Я провел пальцем по столешнице из мореного дуба. На подушечке остался жирный слой копоти и пыли.

— Спирт есть? — спросил я, не оборачиваясь.

— Самогон есть, барин. Первач, на кедровых орешках, — прошамкал Кузьмич. Он стоял, опираясь на дверной косяк, и его лицо было цвета старой газеты. — Только… мало его.

— Неси все. И ножи. Самые острые, что найдешь. Иголки швейные. Нитки шелковые. Кипяток.

Я огляделся.

Кафель отбит, в углу плесень рисует абстрактные картины, из крана капает ржавая вода.

«Стерильность? Забудь. Асептика? Не слышали. Шанс сепсиса — 90%. Шанс, что старик умрет прямо на столе от болевого шока — 99%».

Но у меня не было выбора. Опухоль в его желудке пульсировала, как бомба с таймером. Ей было плевать на мои условия труда.

Кузьмич загремел посудой, доставая мутную бутыль.

Я прислушался к себе.

Мана.

В памяти Виктора-младшего это ощущалось как теплый поток в груди. Сейчас там было сухо, как в пустыне Гоби. Единица, может, полторы. Этого хватит, чтобы прижечь капилляр. Или зажечь сигарету.

На полноценную магическую анестезию не хватит. Придется резать по живому, под самогоном. Средневековье, мать его.

Внезапно входная дверь содрогнулась.

БАМ!

Удар был такой силы, что с потолка посыпалась штукатурка, упав прямо в кастрюлю с водой.

— ОТКРЫВАЙ, ПАДАЛЬ! — голос снаружи был усилен магией. Он вибрировал в стеклах, отдаваясь звоном в моих сломанных ребрах.

Кузьмич выронил бутыль. Стекло звякнуло, но не разбилось — повезло. Старик побелел еще сильнее.

— Это они… — прошептал он одними губами. — Банк. «Золотой Грифон». Срок сегодня вышел…

Я подобрал бутыль. Откупорил, сделал глоток. Горло обожгло сивухой, но тепло немного разогнало озноб.

— Сиди здесь, — бросил я старику. — И воду поставь кипятиться. Гости долго не задержатся.

Я вышел в холл.

Дверь сотряс новый удар. Дубовые доски трещали. Засов, державшийся на честном слове, уже начал выгибаться.

Я подошел и рывком отодвинул засов.

Дверь распахнулась, едва не ударив меня по лицу.

На пороге стоял человек-факел.

Ну, почти.

Дорогой костюм-тройка, поверх — плащ из огнеупорной кожи. На пальцах — перстни-накопители, светящиеся рубиновым светом. Вокруг него дрожал воздух, искажаясь от жара.

Маг Огня. Ранг — минимум «Подмастерье».

За его спиной маячили два амбала-пристава с дубинками.

Коллектор шагнул внутрь, не вытирая ног. Его лакированные туфли хрустнули по битому стеклу.

Он окинул меня взглядом, полным брезгливого превосходства. Как смотрят на таракана, которого забыли раздавить.

— Виктор Кордо, — процедил он. — Живой. Какое разочарование. Я надеялся, что мы просто опишем имущество покойного.

Я молчал.

Мое «Истинное Зрение» уже разбирало его на запчасти.

Сергей Волков. 38 лет.

Аура — агрессивно-оранжевая. Структура каналов жесткая, пережженная.

Но самое интересное было внутри.

Печень.

Она светилась грязно-желтым. Жировой гепатоз, переходящий в фиброз. Классическая картина алкоголика, который глушит дешевые зелья маны, чтобы поддерживать тонус. Плюс гипертония. Сосуды в глазах полопались не от гнева, а от давления 180 на 100.

— Ты оглох, щенок? — Волков щелкнул пальцами. На кончике его указательного пальца вспыхнул огонек. — Проценты накапали. Твой папаша заложил этот сарай под 20% годовых. Срок вышел в полночь. Плати. Или выметайся.