Книга Черная Пасть, страница 156 – Рональд Малфи

– Оставайся здесь.

Туман доходил до пояса, и я брел сквозь него. В тучах над головой то и дело вспыхивали молнии, но грома не было. По мере приближения к амбару на меня накатили отголоски детства – вспышки жестокости, которые надломили и уничтожили меня. Превратили в нелепую рассыпающуюся оболочку. Огородное пугало с фобиями. Признаюсь, я даже остановился на полпути и подумал, не свалить ли оттуда к чертовой матери.

Но я этого не сделал.

На сей раз – нет.

Когда до амбара оставалось рукой подать, в черном пространстве между открытых дверей мелькнул слабый отсвет огня. Я подошел ближе и заглянул внутрь. Амбар был погружен во тьму. Не знаю, откуда исходил свет.

– Покажись,– велел я.

Ничего.

Я боком проскользнул в открытые двери. Земля под ногами казалась пористой, как губка, и я в миллионный раз подумал, глубоко ли в землю уходит кровь. Насколько далеко я отправил этого человека? Может, кровь моего отца струится и по сей день? Стекает прямиком к центру планеты? Испаряется ли она, достигнув ядра? Может, я дышу ею с момента его смерти? Его убийства?

Моя нога обо что-то ударилась. Я посмотрел вниз и увидел на земле старую алюминиевую бейсбольную биту. Она лежала там, где я бросил ее в последний раз, когда был здесь.

Я наклонился, чтобы ее подобрать. Когда мои пальцы сомкнулись на рукоятке, я вспомнил бесчувственное тело отца у подножия лестницы. Как мне хотелось раскроить ему череп этой самой битой…

– Покажись…

Ни звука. В амбаре было тихо. Казалось, свет исходит отовсюду. У него не было источника.

– Я сказал, покажись.

Внезапный раскат грома. Стук дождя по жестяной крыше.

Я попытался представить отца таким, каким представлял всякий раз, когда приходил сюда после его смерти – вот он идет вдоль задней стены амбара, огибает тюки сена, его силуэт вырисовывается на фоне щелей между досками. Хлопчатобумажная рабочая рубашка, грязные брюки карго, длинные волосы и черная борода, вся в пыли от работы в амбаре. Пьяная походка, которая, признаться, очень напоминала мою собственную.

– Выходи,– сказал я.

Но он не вышел. Не доставил мне такого удовольствия.

Тогда я повернулся к «фаерберду», укрытому хрустящим синим брезентом. Ночной рев двигателя на подъездной дорожке поселил во мне безотчетное чувство страха, который въелся в мои гены; его отголоски ощущались и по сей день. Я вспомнил, как в день пожара мы ехали к трейлеру Сары Пэтчин и как под ногами катались пустые бутылки, а вся машина провоняла потом, выпивкой и злобой.

Я стащил с крыши «фаерберда» мешки с мульчей и семенами, сбросил с капота сельскохозяйственные инструменты. Затем театральным жестом сдернул брезент. Моему взору предстала пыльная черная машина времени, которая перенесла меня в детство.

Я провел ладонью по закопченному стеклу с пассажирской стороны. Отражение в стекле было не моим. В черную щетину на подбородке набились пыль и солома, взгляд безумный, блуждающий…

Я взмахнул битой и разнес окно вдребезги. Волосы упали мне на лицо, сердце бешено колотилось. В пыли на пассажирской дверце мелькнуло отражение моего отца. Я впечатал биту в дверь, оставив вмятину размером с мяч для софтбола. Затем размахнулся снова, и снова, и снова. Его отражение скользило по искореженному пыльному кузову автомобиля, словно насмехаясь надо мной. Я разбил заднюю боковую панель, разнес вдребезги ветровое стекло, выбил фары. Заходясь маниакальным смехом, превратил в щепки дешевый пластиковый спойлер на багажнике.