Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 70 – Алиса Громова

— Угол — это не насилие! Это дисциплина!

— В доме Барских детей не ставят в угол, как провинившихся крестьян, — отчеканила она. — Катя, оставьте игрушки. Михаил Дамианович, идите ко мне. Я велела повару приготовить блинчики с шоколадом.

Миша тут же перестал орать. Он выдернул руку из моей ослабевшей хватки и побежал к Тамаре. Спрятался за её юбкой, глядя на меня волчонком.

— Я не люблю тебя! — крикнул он мне. — Ты злая! Я хочу к бабушке!

Тамара Павловна погладила его по голове. Торжествующе посмотрела на меня.

— Вы расстроили ребенка перед занятиями, Елена Дмитриевна. Это непрофессионально. Я буду вынуждена доложить Дамиану Александровичу.

Она развернулась и увела моего сына.

— Пойдем, мой золотой. Не плачь. Мама просто… не в духе.

Я осталась стоять посреди комнаты, заваленной дорогим пластиковым мусором.

Внутри была пустота. Выжженная земля.

Они забрали у меня все. Мое имя. Мою свободу.

А теперь они забирали у меня сына. Перековывали его под себя, превращая в маленькую копию Дамиана — бездушную, властную, уверенную в своей безнаказанности.

Я посмотрела на свои руки. Они дрожали.

Мне нужно было поговорить с кем-то. С кем-то из тогомира.

Я выбежала из детской и помчалась в свою спальню. В ванную.

Заперла дверь. Включила воду, чтобы создать шум.

Достала из тайника косметичку.

Старый телефон.

Включила.

«Поиск сети…»

Пожалуйста. Ну пожалуйста. Хоть одна палочка.

«Нет сигнала».

Глушилки.

Они работали идеально. Периметр был закрыт наглухо.

Я швырнула телефон обратно в косметичку.

Я была в вакууме. Единственная связьс внешним миром — это стационарный телефон внизу, который прослушивала Тамара, и личный айфон, который мне выдал Дамиан (и который, я была уверена, дублировал все сообщения ему на планшет).

Я сползла по стене на холодный мраморный пол.

Слезы душили, но я не могла плакать. Барские не плачут.

Я должна что-то сделать. Я должна вернуть авторитет.

Но как бороться с врагом, у которого неограниченный бюджет на подкуп твоего собственного ребенка?

В дверь спальни постучали.

Я вздрогнула, быстро умылась холодной водой и вышла.

На пороге стояла горничная с подносом.

— Ваш завтрак, Елена Дмитриевна. И… Дамиан Александрович звонил.

Я напряглась.

— Что он сказал?

— Он сказал, что сегодня вечером у вас выход в свет. Благотворительный аукцион. Приедет стилист. Будьте готовы к шести.

Выход в свет.

Очередное шоу «Счастливая семья». Очередная демонстрация трофея.

Но это был шанс.

Шанс выйти за периметр. Шанс увидеть людей. Шанс… найти союзника? Или хотя бы позвонить?

— Хорошо, — сказала я, забирая поднос. — Я буду готова.

Я закрыла дверь. Посмотрела на остывший тост с авокадо.

У меня созрел план. Безумный, отчаянный, но план.

Если я не могу пробить стену лбом, я буду её подкапывать.

Сегодня вечером я найду способ связаться с Оксаной Волковой. Она помогла мне с платьем. Может, она поможет мне выжить.

К шести вечера меня упаковали.

Иного слова я подобрать не могла. Стилисты, присланные Дамианом, работали молча и споро, как бригада патологоанатомов, готовящая тело к прощанию.

Черное бархатное платье в пол. Глухой ворот, длинные рукава, открытая спина — фирменный стиль «неприступной крепости», который так любил мой муж. Волосы убраны в гладкий узел. Бриллианты в ушах — холодные, тяжелые капли.

Я смотрела в зеркало и видела идеальную жену миллиардера. Статусную вещь.