Книга Город, который нас не помнит, страница 39 – Люсия Веденская, Катя Рут

— «Понедельник. Господи, благодарю Тебя за утро. Кофе получился горьким, потому что Джулия забыла досыпать сахару. Нужно купить соль и керосин», — прочел он вслух. — Хм. Прямо как у Хемингуэя, только наоборот.

Эмми пролистала пару страниц. Везде одинаковый почерк. Та же обыденность. Молитвы, рецепты, покупки, имена детей. Упоминания «отца Фрэнсиса», «леди Кларк» и «миссис Бивер».

— Это... дневник домохозяйки, — пробормотала она разочарованно. — Не Анжелы Россо. Даже близко.

— Зато теперь мы знаем, как правильно варить фасоль в 1923 году, — Лукас кивнул на страницу с пятном и заголовком «Рецепт Бетси».

Они замолчали. Тишина вдруг стала тяжелой, неуютной. Столько напряжения, ожиданий, почти охота — и все ради набора молитв и кулинарных записей.

Эмми не могла избавиться от ощущения, что с ней жестоко пошутили. И в то же время... было в этом дневнике что-то трогательное. Он был настоящим. Живым.

— Думаешь, мы ошиблись? — спросила она, не отводя взгляда от страницы с детскими каракулями на полях.

— Думаю, мы только начали, — сказал Лукас и снова перелистнул.

Время шло, и Эмми с Лукасом продолжали изучать страницы дневника. Они переворачивали его лист за листом, тщетно пытаясь найти хоть какую-то зацепку, что могло бы объяснить, почему этот предмет был настолько важен. Дни становились все более унылыми, и с каждым очередным прочитанным словом Эмми чувствовала, как ее надежды на разгадку таинственной истории ее прабабушки тают.

Она не могла скрыть своего разочарования, но продолжала маскировать его за внешним спокойствием. Лукас замечал ее изменения, но не торопился с вопросами. Вместо того чтобы обратиться к дневнику снова, они решили исследовать другую сторону загадки — эмиграционные списки.

Они долго просматривали архивы,искали любые упоминания, которые могли бы привести к следам ее прабабушки. Копии миграционных списков 1918 года были немного разрозненные, но все-таки сохранились. Заставка каждого документа напоминала большую тяжелую машину времени, которая казалась далекой и нереальной.

Список женщин, прибывших в Нью-Йорк в том году, оказался куда более насыщенным, чем они ожидали. Инициалов А.Р. было как минимум три — две женщины и одна девушка, в том числе, по иронии, одна из них родилась в том же итальянском городке, откуда была родом Анжела. Но, увы, среди них не было ни одной, чье имя совпадало бы с фамилией Россо.

Эмми с силой закрыла страницу и откинулась на спинку стула, чувствуя, как тяжесть разочарования сковывает ее. Она обвела взглядом комнату, пытаясь осознать, что все это может не привести ни к чему.

— Это все? — ее голос был пустым, едва слышным.

Лукас молчал, поглаживая подбородок, его взгляд был сосредоточен на экране компьютера.

— Похоже, да. — Он не дал ей утешительных слов, а просто продолжил анализировать данные. — Но, возможно, это не конец.

Эмми вздохнула, слабо покачав головой. Она чувствовала, что теряет ниточку связи, которая вела ее к тайне. То, что она искала, казалось ускользающим, как дым, рассекаемый пальцами.

— Я думала, что это был ее дневник, — сказала она, смотря в пустоту. — Я так верила...

Лукас замолчал на несколько секунд, вглядываясь в экран.

— Ты все еще можешь найти ее. Это только начало. Мы не можем сдаваться. — Его голос был уверенным, но в нем звучала нотка легкого сомнения, как будто даже он сам не верил в свои слова.