Книга Его версия дома, страница 15 – Хантер Грейвс

Я падаю спиной на кровать, чувствуя, как простыня приятно холодит кожу.

Потолок кажется выше, чем утром. Воздух плотный, как после грозы — свежий, но с чем-то металлическим на вкус. Глаза закрываются, и перед ними всплывает сегодняшний день: огни бара, Мия с её заразительным смехом, липкий от текилы стол, и тот короткий миг, когда кто-то — или что-то— будто посмотрело прямо на меня.

Я заставляю себя выдохнуть.

Это просто усталость. Просто ночь. Просто я.

— Так, надо прекращать пьянки после тренировок… хотя, блять, кого я обманываю… — с усталым вздохом и немного с недовольным бурчанием, заставляю свое тело, как у падшего атланта восстать с мягкой кровати.

Мои руки методично разбирают сумку и ставят все по полках. Учебник по праву, основы государства, высшая математика…

— Блять, — выругалась я вслух, рассматривая паршивенький роман в своей руке. Тот, что подбросила мне Мия.

Моя рука поднялась кинутьсие произведение в рюкзак, чтобы нечто это вернулось в руки хозяйки. Но…

Почему-то я не двигаюсь. Если честно, любопытство всегда играло со мной в дурные игры и я поклялась, что больше не поведусь на этого демона. Но черт возьми…

— Неужели это настолько интересно? — Книга — тонкая, с чёрной матовой обложкой и серебряным шрифтом, будто гравированным лезвием. Череп на обложке блестит в полумраке настольной лампы, а в глазницах отражается тусклый свет.

Пафосное название кричало: “Дыхание Тени”.

Господи, конечно, она выбрала бы что-то подобное. Это же Мия, чем горячее и пафоснее, тем больше шансов, что она потратит всю стипендию в книжном, ошиваясь в углу с темными романами как ошалевшая.

Я сажусь на край кровати, с небольшого балкона за моей спиной лунный свет проникает внутрь, осыпая серебром мои вьющиеся рыжие кудри. Сгорбившись над книгой, мои пальцы скользят по ее корешку, словно это не кусок мертвого дерева, миллион раз переработанный, а бомба замедленного действия. Ну, или кассета с порно, которую я случайно нашла в пятнадцать лет у своего деда.

Открываю первую страницу. Сухой треск переплета разбивается о тишину в моей комнате. Я включаю торшер около кровати и опираюсь спиной об ее изголовье.

Буквы пляшут в желтом свете, первые строки затягивают взгляд, тянут меня внутрь:

«Он наблюдал за ней издалека.

Не для того, чтобы увидеть.

А чтобы запомнить, как звучит её дыхание в темноте.»

Боже, как банально.

Я вслух плююсь, от того насколько же это заезженно звучит. Отвратительно и ужасно.

Но вместо того, чтобы выбросить книгу, желательно в мусорку, я продолжаю бегать глазами по строчкам. Они не пугают, не цепляют — просто… будто проникают внутрь. Сквозь кожу.

Я читаю дальше, ворочаюсь, пытаюсь найти удобное положение. Сонное состояние сняло как рукой. Мышцы ног, еще горячие от нагрузки и танцев в баре, ноют приятной тяжестью. А в горле стоит тот самый привкус металла — смесь текилы и усталости.

«Её страх был густым, как патока. Он чувствовал его на языке, ощущал каждый трепет её ресниц, как будто прикасался к ней губами через всю комнату.»

— Ебануться, — бормочу я, но пальцы сами перелистывают страницу. — Что за бред сумасшедшего… — но если честно, проговаривая это вслух, я звучу не особо убедительно даже для самойсебя. Ей богу, если бы здесь была Мия, я бы треснула по ее ехидному лицу.