Книга Его версия дома, страница 16 – Хантер Грейвс

Предвкушаю ее вопли — «ОЙ, МОЯ РЫЖАЯ ПОДРУЖКА ОТКРЫВАЕТ НОВЫЕ СЕКУСАЛЬНЫЕ ГОРИЗОНТЫ!».

Ну уж нет, такого наслаждения я ей не предоставлю.

Воздух в комнате стал резко гуще. Я чувствую… как футболка, немного пропитанная соленным потом начинает натирать мои соски, что так быстро встали от мурашек. От осознания, что творится с моим телом и в голове подкатывает ком в горле.

Это просто усталость.

Просто бредовая книга.

«Он вошёл в её комнату без звука. Она спала. Её шея была обнажена, как предложение. Как приглашение.»

Мои зеленые глаза раз за разом перечитывают эти строки, словно я хочу выбить их татуировкой на своем мозгу. Я резко переворачиваюсь на живот, прижимаясь лицом к прохладной наволочке. Глупо. Это чертовски глупо. Но между моими бедрами возникает тупая, нарастающая пульсация. Тот же адреналин, что и на площадке, только липкий, тёплый, направленный внутрь.

«Он не тронул её. Не сразу. Он просто дышал с ней в одном ритме, заполняя пространство вокруг неё собой, пока её собственное тело не начало отзываться на его присутствие. Пока она во сне не прошептала его имя.»

— Чёрт, — выдыхаю я, и рука сама опускается на живот. Ладонь прижимается к плоскому, напряжённому низу. Сквозь тонкую ткань шорт жар кажется почти ожогом.

Я ненавижу эти пафосные фразы. Ненавижу этот бред. Но моё тело, уставшее и размягченное алкоголем, не хочет слушать мозг. Оно читает другую книгу — книгу напряжения в мышцах, воспоминания о чужих взглядах в баре, о том, как кто-то высокий и незнакомый посмотрел на меня. Даже если я это сама придумала.

А может и нет.

Я закрываю глаза, и вместо букв вижу вспышки: огни бара, смех Мии, твёрдый взгляд в полумраке. И всё это смешивается с голосом из книги, который теперь звучит в моей голове.

«Он прикоснулся. Не к ней. К краю простыни. И этого было достаточно, чтобы её тело начало гореть. Одного его присутствия хватало ее киске, чтобы начать адски пульсировать.»

Томно прикрываю глаза, а из моего горла вырываются едва слышные стоны, будто против моей воли. Рука скользит под резинку шорт, два пальца оттопыривают край ткани и добираются до трусиков. В свободной руке все еще книга, как греховный грааль, а я уже читаю вслух с придыханием:

«...и он понял, что ее влажность — это единственная молитва, которую он когда-либо хотел услышать... Даже если она против.»

— Бред... — выдыхаю я, но бедра сами собой приподнимаются навстречу моим же пальцам. Кончики скользят по пропитанной шелковой ткани, и все внутри сжимается от одного этого прикосновения. Жарко. Невыносимо жарко.

Я бросаю книгу на одеяло, и она падает раскрытой. Мне нужны обе руки. Нужно заставить это замолчать. Этот шепот под кожей.

Одной рукой я грубо стаскиваю шорты с бедер, другая уже мчится вперед, туда, где пульсирует вся эта глупая, пошлая, невыносимая нужда. Кончики пальцев встречают влажную плоть, и я закидываю голову назад, впиваясь зубами в нижнюю губу, чтобы не кричать.

«Он ввел в нее не себя, а тишину. И она растворилась в ней...»— эта идиотская фраза крутится в голове, пока мой палец скользит внутрь. Да. Именно. Тишина. Вот чего я хочу. Чтобы все замолчало.

Второй палец присоединяется к первому, и я глубже вжимаюсь в матрац. Движения резкие, почти злые. Это не ласка. Это зачистка. Попытка выжечь изнутри эту заразу, эту слабость, это тлетворное желание, которое растеклось по венам от дешевой книги и дорогой текилы.