Онлайн книга «Нарисую себе сына»
|
— А ну, дай я… — и долгожданная тень упала на лицо. Однако мечта «спокойно загнуться» ею жеи накрылась. — Кажись, она того, Фонс, очухивается. А мы ей руки связать не успели. — Так давай тогда быс… — А-а-а!!! Отпусти, бесова девка! — Ты чего орешь?! — Она меня укусила за палец! — Еще раз и…о-о-о, — и, качнувшись, снова рухнула в горячий песок. Правда, теперь на колени… Уж лучше б я… померла. Потому как, увиденное… Два загорелых, не первой свежести, мужика в выцветших рубахах угрюмо торчат в паре ярдов левее, у самой кромки воды. За ними, в волнах прибоя бултыхается лодка под таким же линялым парусом. А вдали, через бликующий под солнцем залив, желто-зеленые горы. Местность и рожи совершенно неопознанные… мама моя. — Вы… кто? Покусанный обиженно вскинулся: — Да, твои спасители, бесово семя! Так, значит, нас отблагодарила? — Спасители?.. От чего? От сережек в ушах? — Так донным крабам они и вовсе — без надобности. — Каким еще «крабам»? Причем здесь… — А притом, что мы тебя из океана выловили. Тебя к нашему борту дельфины прибили. А откуда приволокли, — совсем уж «убийственно» скривился мужик. — Понятием не владеем. Второй же, хмыкнув, добавил: — Так, видать, ты и раньше больно кусалась. Там, откуда тебя… — Что, «меня»? — А, шандарахнули по лбу да за борт скинули. Не иначе, рассерженный полюбовник, — и оскалился, уперев взгляд в мои обличающе голые коленки. Я тоже их обозрела… и одернула жесткую от соли мужскую рубашку: — Не ваше дело… И куда вы меня «спасли»?.. И зачем руки хотели связать? — дошло, вдруг, до меня. Мужики в ответ замерли, и один уже распахнул рот… — Уф-ф, а вот и они! За тобой. — Куда?! — За тобой, бесовка! А не хошь… так с нами останься, — и громко заржали на пару, видно, для впечатленья. Ну, я и «впечатлилась». Да так, что вновь подорвалась с песка на ноги. Получилось слегка с кривизной. И ненадолго. Я лишь взглядом успела мазнуть туда, куда и «спасители» мои пялились: узкая лестница вниз, из-под густой зелени, с яркими пятнами цветов вдоль перил, а по ней бодро спускаются трое. Такой же «несвежий смуглец», «атлет» в темном жилете, а вот, третий… — Мама моя… Бу-э, — и снова коленями в песок… — Долгих лет вам, мессир Леон! — Всех благ! — Бу-э. — И вам удачи. — Так уже, удача нам! Вот, гляньте. — Бу-э… Ой, мамочки. Бу-э. — Ну и? — Ох, этоона воды нахлебалась. Мы ж ее… — Из океана выловили, мессир Леон. Видать, с корабля проходящего скинули: шишка на лбу и поранена там же. А так… — Рана? Большая? — Бу-э-э. О-ох. — Да нет. Быстро заживет. Да и не хватятся ее, доподлинно говорю, мессир Леон. Наоборот, избавиться, видно… — В этом сам разберусь… Ладно. Никип, давай к ней и… в общем, помоги. — Ага. — Руки свои… Я сама, — однако, меня сегодня мало кто слушает. Зато «третьего» я теперь рассмотрела — редкостная «натура». Бледный, худой, губы — «в ниточку» и важности преисполнен, как швейцар в столичном театре. Мессир Леон. Вот значит, как. — Никип? — Я са-ма, — процедила, вытирая рот свисающим рукавом. — Кх-хе. Ну, попробуй «сама». И попробовала. По горячему песку босиком — скорость заметно прибавляется. Тем более, «легкость» в организме значительно возросла. Лишь «запечатлела» напоследок своих «спасителей» — вдруг, пригодится? И услышала вслед: — Так-так… И сколько за эту русалку хотите? — новый поворот в моей непутёвой судьбе. Жаль лишь, «цену» ему я так и не расслышала… |