Книга Опальная княжна Тридевятого царства, страница 85 – Кристина Миляева

— Ну что ж, Моргиана, — прошептала я, подходя к столу и беря в руки потрёпанный мелок, — готовь свои щётки и свои самые ядовитые комментарии. Готовь унитазы для отработки. Потому что сейчас я явлюсь на твой экзамен так, как тебе, старой карге, и не снилось.

Я была дома. И мне предстояло устроить небольшой, но очень эффектный и изящный переполох в своей, родной Академии Тьмы, Проклятий и Прочих Неприятностей. И на этот раз — исключительно на своих условиях.

Две половинки разбитой фишки, обожжённые магическим напряжением и отполированные прикосновениями двух таких разных душ, упали по разные стороны доски. Одна — в мир, где магия пахла озоном и пылью древних фолиантов, где тени шептались в углах лекционных залов, а амбиции студентов пахли серой и честолюбием. Другая — в мир, где сила рождалась из шепота листьев и тихой грусти, перезвона мечей и тяжкого вздоха долга, где любовь могла носить маску кота, а долг — лик седовласого отца.

Но доска, бесконечно сложная и равнодушная, осталась прежней. Вселенная, что сыграла с нами эту прихотливую шахматную партию, лишь тонко усмехнулась в складках пространства-времени, смахнула фигуры в резную шкатулку судьбы и, отпив из кубка вечности, приготовилась к новой игре. Наша история стала для неё лишь элегантной миниатюрой на полях великого манускрипта.

В Академии Тьмы и Коварства царило предэкзаменационное затишье, густое, как кисель, и пахнущее перегаром от ночных бдений, дешёвым кофе и едва уловимым страхом. Я стояла перед массивной дубовой дверью в аудиторию № 13, пальцы судорожно сжимали конспект, на котором рядом с классическими рунами энергопотоков были выведены едва заметные, интуитивные пометки — стрелочки, напоминающие движение ветра над полем, спирали, похожие на водовороты в лесном ручье, и пятна от чая, удивительным образом ложившиеся на узлы силовых линий.

Дверь с скрипом распахнулась, словно нехотя впуская очередную жертву. Я вошла. Воздух ударил в лицо знакомой смесью запахов: воска, старого пергамента и чего-то металлического, что всегда витало вокруг Моргианы.

Всё было как тогда, в день моего падения. Та же аудитория-амфитеатр с закопчёнными стенами, на которых застыли в вечном ужасе лица неудачливых студентов, превращённые в каменные маски. Та же Моргиана, восседающая за массивным столом преподавателя, вырезанным из чёрного нефрита. Её лицо, напоминающее высохшую грушу, выражало вселенскую скуку, а многочисленные щупальца, растущие из-под мантии, лениво и бесцельно перебирали стопки с билетами, словно ядовитые змеи.

— Ну-с, Злослава, — проскрипела она, и её голос напомнил мне скрип несмазанных ворот в том самом замке. — Продемонстрируйте-ка нам синхронизацию межмирового…

Она не успела договориться. Я не стала ждать. Я нестала чертить на полу сложный, пожирающий энергию круг. Я не стала бормотать заклинания из учебника. Я просто подняла руку ладонью вверх, как будто что-то держа, и мягко, почти нежно, попросила воздух в аудитории сделать нечто прекрасное.

Эффект был мгновенным. Все канделябры, все магические светильники в форме плачущих голов, все шары левитирующего пламени — погасли. На секунду воцарилась абсолютная, бархатная тьма, прошитая лишь сдавленными вздохами студентов. А потом, прямо над моей головой, в центре зала, вспыхнул и закружился вихрь из тысячи сияющих, как алмазная крошка, пылинок. Он не просто светился — он пел. Переливаясь всеми цветами радуги, от нежно-лазоревого до густо-багрового, он звенел, как тысяча хрустальных колокольчиков, и этот звон был слышен не ушами, а самой душой. Это не было заклинание из учебника. Это была магия чистого восторга, рождённая на грани двух миров, в горниле тоски и ярости.