Книга Вианн, страница 73 – Джоанн Харрис

Не отбрасывай тени, Виан,часто повторяла мне мать. Кто не отбрасывает тени, тот свободен.Но я снова нарушила кодекс. Я стала видимой. Мне некого винить, кроме себя, если это сделало меня уязвимой. Я пролистала стопку документов, чтобы проверить, все ли на месте. Паспорт, фальшивые документы, мамины вырезки из газет. Сертификат о смерти на имя Жанны Роша. Ее фотография. Это моя единственная фотография матери; полароидная карточка, сделанная где-то на ярмарке в Италии, когда мне было четырнадцать. Мы обе смеемся и моргаем от вспышки.

Я укрылась от дождя в переулке и обдумала свое положение. Разумеется, не может быть и речи о том, чтобы сообщить о краже в полицию. Я должна оставаться невидимой. К тому же, нет никаких доказательств, что мои деньги забрала Сесиль. Вот только это была она; я знала, что это она. Об этом говорила пропажа розовых пинеток. Я попыталась припомнить, что видела в ее цветах в тот день; переплетение горя и утраты, неприязни, страха и отрицания. Я мысленно видела ее, наполовину рассерженную, наполовину испуганную; видела, как она оттирает мою кровь от деревянных половиц и злится на мое вторжение в ее жизнь, ее воспоминания.

Если бы я сейчас была в La Bonne Mère, я бы заварила чашку чая и поискала Сесиль в парах; но у меня есть только полупустая баночка с приправой Ги, которая остро пахнет шоколадным магазином, пылью от штукатурки и деревянными щепками. Здесь ее аромат навевает ностальгию; пахнет сладко, как детство, о котором я знала только из книг, подобранных в пути. В моей любимой говорилось о компании английских детей, для которых долгая поездка на велосипедах или прогулка в лесу была настоящим приключением. Их отцы курили трубки, а матери пекли пироги; они устраивали роскошные пикники с лимонадом и шоколадом. Для ребенка, который никогда не знал, каково это – жить в своем доме, мать которого не испекла ни одного пирога, это было чем-то фантастическим вроде Нарнии или Средиземья; и когда мать потребовала оставить книгу в хостеле в Павии, я уже выучила ее наизусть и мысленно читала себе перед сном, как молитву. Сейчас я уже мало что помню, только запах затхлых простыней, несмолкающий гул машин за окном, неоновую вывеску, мигавшую всю ночь, и мысль о тех, других детях, у которых есть свои собственные кровати и простыни, которые спят где-то рядом с мной и, возможно, мечтают о моейжизни, как я всегда мечтала об их.

Голос вернул меня к реальности.

– Что это там у тебя?

Мужчина лет шестидесяти пяти в поношенном шерстяном пальто и фетровой шляпе, которая знавала лучшие времена. Лицо испещрено морщинами; глаза блекло-голубые, как застиранные джинсы. За спиной рюкзак, в руках плетеная корзинка, из которой доносится настойчивое сердитое мяуканье.

Я встречала множество бездомных во время своих странствий. Большинство из них безобидны, хотя некоторых невзгоды толкают к насилию. Но в цветах этого мужчины я увидела только настороженность, веселый нрав; небезразличие. Я поняла, кого он видит перед собой; волосы мокрые от дождя, на свитере еще заметны следы вчерашних пятен крови, роюсь в мусорных баках на задворках автовокзала.

– Не обращай на меня внимания, – сказал мужчина, показав в щербатой ухмылке потемневшие зубы. – Я Стефан. А это Помпонетт.