Книга Сезон комет, страница 106 – Валентина Назарова

– Джеймс?

Белый луч моего фонаря шарил вокруг, боясь того, что мог найти. Но не было ни тел, ни крови – ничьей, кроме моей, которая сочилась из огромной ссадины на виске. Наконец я заметила дорожку следов. Тоже моих. Значит, я пришла сюда пешком, в состоянии шока после аварии. Навигатор в телефоне показывал, что я стою где-то посреди пустыни.

Следовало идти вперед – до тех пор, пока я не найду шоссе, пока не появится связь или я не увижу огонь и дым на том месте, где с обрыва свалилась машина. Я побрела по колючей траве, пошатываясь и закрывая лицо от порывов ночного ветра. Луч то и дело выхватывал из мрака дрожащие силуэты низких засохших кустов, через несколько шагов мне попалась брошенная автомобильная покрышка с кострищем в центре, поодаль – следы широких колес, как от грузовика. Я пошла по ним, ступая по ломкому сухому песку, прислушиваясь к звукам ночной пустыни, стараясь не думать о том, кто мог смотреть на меня из темноты. Засунув руку в карман толстовки, я рисовала кончиком пальца длинные восьмерки на рукоятке спрятанного там ножа. Мне пришло в голову, что, возможно, из этой ночи и пустыни нет выхода. Что я мертва и это – мой личный ад.

«Если смерть такая, то, наверное, это не так уж плохо», – подумала я, и в этот момент фонарик погас. Тут же мне показалось, что во тьме за моей спиной что-то шевельнулось.

Не знаю, сколько я шла – минуту, или час, или год, – но в конце концов услышала звук, новый звук, которого не было в пустыне: тихий узнаваемый гул линии электропередач. Я двигалась вдоль нее, пока мир вокруг не начал проступать из темноты тонким дрожащим контуром. Наконец впереди возникла какая-то постройка. Мне хотелось побежать, но я засомневалась: не снится ли мне это. Проснувшиеся утренние мухи летели на запах моей крови и путались в моих волосах.

Я подошла к строению вплотную. Заброшенный киоск с наглухо забитыми окнами – ничего нового, здесь, в пустыне, мало что выживает. Я обошла домик вокруг и увидела телефон-автомат. Сняла трубку, но сигнала не было. Выйдя к дороге, я уселась на землю, прислонившись спиной к стене киоска. И позволила глазам закрыться.

Очнулась я от незнакомого голоса. Он звучал холодно и очень по-деловому, несколько секунд ушло у меня на то, чтобы понять: это диктор выпуска радионовостей.

– Пока установлена личность только одного из погибших. Это известный писатель Фрэнсис Джеймс Харт, прославившийся после публикации романа «Очарованные попутчики». Женщина в возрасте около сорока пяти лет пока остается неопознанной.

Приоткрыв глаза, я поняла, что лежу на заднем сиденье какой-то машины, которая довольно быстро едет по трассе. От этой скорости меня замутило. Приподнявшись на локтях, я закашлялась. И в этот момент увидела водителя в профиль.

– Господи, Ростик… откуда ты тут? – Я не могла поверить своим глазам. – Вы же уехали домой. Как я попала к тебе в машину?

– Я услышал новости об аварии, – нежно улыбнулся он. – Они почти сразу сообщили, что это машина Харта. Я испугался, что с ним была ты, сбежал от Гамлета, пока он спал в мотеле, и поехал. Я думал, мертвая женщина, о которой говорили в новостях, это ты. Но пока ехал, в сводке сказали, что ей сорок пять. Ты, конечно, не любишь мазаться солнцезащитным кремом, когда тусуешься в пустыне, но все-таки на сорок пять еще не тянешь.