Онлайн книга «Сезон комет»
|
– Я забыла их отдать, когда уходила. – Откуда? – Из дома мистера Харта. Господи, позвоните ему, пожалуйста, просто позвоните ему. – А вы звонили ему перед тем, как прийти? – У меня нет его номера. Из глубины участка доносились крики и визги, хлопали двери, плакали женщины. Мне казалось, что моя голова вот-вот взорвется. – Что? – Из-за шума офицер не расслышал мой ответ. – Нет его номера! – У вас нет номера его телефона? Он поднял на меня глаза и заговорил еще громче, настолько сильно артикулируя, что до меня долетели капли его слюны. Я вытерла щеку. – Как вы познакомились с мистером Хартом? – В баре. – В каком? – В каком-то. Не помню название. – И вас кто-нибудь видел с ним вместе? – Конечно. – Кто? – Миллион людей. Я… Что вы хотите сказать? – Кто может доказать, что вы действительно знакомы с хозяином дома? – Черт возьми, да он сам и может! Позвоните мистеру Харту, хозяину дома, он меня знает. – Дело в том, мисс, что мы уже позвонили мистеру Харту. – Ну вот! Это хорошо, это отлично! Я могу идти? – Он сказал, что понятия не имеет, кто вы, и никогда не давал вам ключей от своего дома. – Но… но я провела с ним целую неделю… – Все ясно. Пройдемте со мной. – Но я… ничего не крала! Вы… дайте мне позвонить. – Мисс, пойдемте. – Нет! Я никуда не пойду. – Мисс, вы оказываете сопротивление? – Нет. Нет. Конечно, нет, никакого сопротивления. Видите, руки над головой. Делайте, что хотите. Полицейский отвел меня в камеру. Там все оказалось ровно таким, как я видела в кино. Пахло застарелой мочой и горелым жиром фастфуда. На лавке спала женщина, ее живот, вывалившийся из штанов, свисал, будто огромная бледная капля. Когда дверь за мной захлопнулась, она заерзала во сне, заворчала и принялась отмахиваться рукой от мух, кружащих над ней, – а я никак не могла понять, были ли они настоящими или являлись частью ее беспокойного сна. Я села на лавку напротив, стараясь не думать о происхождении липких бурых пятен на холодной поверхности, уткнулась головой в колени и закрыла глаза. И заревела – но не от жалости к себе, а просто от усталости и гнева. Размокшая от слез подводка закапала на пол жирными черными каплями, собираясь в маленькую лужицу. Требовалось что-то сделать. Сменить тактику. Следовало прекратить действовать на эмоциях. Когда мимо проходил уже знакомый мне офицер, я, вытерев с лица растекшуюся косметику, попросила его остановиться – настолько спокойно и дружелюбно, насколько могла. Я объяснила ему, что это все – выходки моего парня. «Мы поссорились, и потому он отрицает, будто знает меня. Мерзавец до сих пор любит свою бывшую, понимаете, офицер. У него целая комната ее вещей. Мне стоило смолчать, а я возьми и спроси его об этом. А он как психанул! И вот… теперь он тратит ваше время и ресурсы на то, чтобы удерживать здесь невиновного человека из-за дурацкой бытовой ссоры». Мужчина смотрел на меня, прихлебывая кофе из бумажного стаканчика. Ни одно из моих слов не поразило цель. Но у меня имелось еще несколько секунд его внимания. Я спросила: неужели у него не было мерзких бывших, которые портили ему жизнь? Он признался, что женат на своей первой любви. Пальцы его тут же потянулись к увесистому обручальному кольцу. Я назвала его счастливцем, сказала, что завидую всем, кому так повезло в отношениях. Уголки его рта дрогнули. Все, он зацепился за крючок, дальше мне предстояло правильно разыграть свою карту, не облажаться. Я рискнула пойти ва-банк. Сообщила, что давно подозреваю своего парня, Фрэнсиса Харта, в убийстве его жены. Выражение лица копа сразу сменилось с умильного на раздраженное – он подумал, будто я впустую трачу его время. Но я продолжила. Рассказала ему о том, что эту женщину двадцать лет никто не видел. Что Фрэнсис охраняет комнату с ее вещами. Что существует подробное описание убийства, которое он опубликовал в интернете примерно тогда, когда ее видели в последний раз. |