Книга "Феникс". Номер для Его Высочества, страница 9 – Элиан Вайс

Лилиан подписывает, даже не читая. Ей и в голову не приходит, что там может быть что-то плохое. Это же принц!

Генри забирает лист, прячет его в камзол и… целует её в лоб. Быстро, сухо, по-братски.

— Умница. Теперь ты моя невеста. Жди указаний.

И уходит. Лилиан смотрит ему вслед, чувствуя смутную тревогу, но отмахивается от неё. Всё хорошо. Всё будет хорошо…

* * *

Я открыла глаза и выругалась длинно, витиевато, с использованием всех известных мне нецензурных конструкций.

— Дура, — сказала я вслух. — Какая же ты дура, Лилиан. Или я теперь — дура? Чёрт, запутаешься тут.

Мэйбл, которая возилась в углу с моими вещами, подскочила.

— Лилиан! Вы чего? Ругаетесь? Женщине ругаться неприлично!

— Мэйбл, — я повернула к ней голову, — а ты вообще содержание брачного контракта видела? Ну, который я подписала?

Мэйбл замялась.

— Так не положено… Я ж служанка… Но слышала, что там всё честь по чести. Приданое, обязательства, права наследования… обычное дело.

— Обычное, — хмыкнула я. — Если бы я его читала. А я, дура, подмахнула не глядя. Романтика, блин, в голове ударила.

Я села на кровати, обхватив колени руками. Мысли скакали как блохи. Что могло быть в том контракте? Что я отказываюсь от прав на что-то? Что после свадьбыперехожу в полное распоряжение мужа? Что в случае развода — ничего не получу? Да мало ли, что там мог напридумывать этот… принц с его любовницей.

Надо достать этот контракт. Перечитать. Но где его искать? У Генри, наверное, в сейфе. А к Генри меня не пустят даже на порог. Замкнутый круг.

— Ладно, — я встала и потянулась. Тело Лилиан слушалось уже лучше, хотя всё ещё казалось чужим. — Будем решать проблемы по мере поступления. Сейчас главное — понять, чего я вообще хочу в этой новой жизни.

Я подошла к окну. Замковый двор уже погрузился в сумерки, где-то зажигали факелы, фигурки людей казались маленькими и суетливыми. А вдали, за стенами, темнели горы. Красивые, величественные, манящие.

И тут меня накрыло.

* * *

Это было как удар током. Как вспышка молнии в тёмной комнате. Я вдруг увидела не замковый двор, а совсем другое место.

…Стеклянные стены до пола. Терраса, выходящая к озеру. Вода такая чистая, что видно каждый камешек на дне. В горах отражается закат, окрашивая всё в золотисто-розовый цвет. В камине потрескивают дрова, на столике — чашка горячего шоколада со сливками. Уютные диваны, мягкие пледы, свечи в тяжёлых подсвечниках. И запах — запах дерева, мёда и чего-то неуловимо уютного…

Мой отель. Тот самый, который я мечтала построить в прошлой жизни. Я видела его каждую ночь. Рисовала чертежи, подбирала материалы, рассчитывала бюджет. Это была моя боль, моя страсть, моя несбывшаяся мечта.

В прошлой жизни я была архитектором. Не просто архитектором — одержимым. Я проектировала отели. Роскошные, уютные, непохожие друг на друга. Но работала я на дядю — в крупной компании, где мои идеи безжалостно резали, упрощали, втискивали в стандартные рамки. «Слишком дорого», «слишком смело», «клиент такого не поймёт». А однажды, когда я принесла свой собственный проект — отель мечты, который хотела построить, если когда-нибудь соберу деньги, — начальник посмотрел на меня с жалостью.

— Алиса, — сказал он, — ты талантлива, но ты мечтательница. Такое могут позволить себе только миллионеры. А ты кто? Иди работай, не выдумывай.