Книга "Феникс". Номер для Его Высочества, страница 1 – Элиан Вайс

Боль была просто чудовищной.

Такой, знаете, когда в студенчестве перепутаешь коктейли на вечеринке, а наутро твой мозг пытается пробить череп изнутри, чтобы сбежать от самого себя. Только сейчас ко всему прочему добавлялось ощущение, что меня ещё и по голове чем-то тяжёлым огрели.

— М-м-м… — промычала я, пытаясь приоткрыть глаза.

Веки весили килограммов по пять каждый. Ресницы слиплись, во рту будто кошки перезимовали, а тело… тело ощущалось чужим. Не моим. Будто я взяла напрокат костюм, который плохо сидит, но снять уже нельзя.

— Лилиан! Лилиан, вы живы⁈

Голос звенел где-то над ухом, пробиваясь сквозь ватную пелену. Кто-то тряс меня за плечо с таким усердием, что голова моталась из стороны в сторону, как у болванчика.

— Остановите землю, я сойду… — прохрипела я, пытаясь отмахнуться от нападающего.

— О, святые угодники! — Голос стал ещё громче. — Вы говорите! Вы живы! Я думала, вы померли! Три дня лежали как мёртвая! Я уж и священника звать хотела, и некроманта на всякий случай, но некромант дорогой, а жалованье нам задержа…

— Тормози, — я наконец-то разлепила глаза.

Надо мной нависало круглое веснушчатое лицо девушки в смешном чепчике. Глаза у девушки были размером с два блюдца, а в руках она сжимала полотенце так, будто собиралась меня им придушить.

— Тормозить? — переспросила она испуганно. — Это что за болезнь? Лилиан, вы точно живы? Сколько пальцев видите?

Она сунула мне в лицо растопыренную пятерню.

— Два, — соврала я, потому что в глазах всё плыло.

— Ой-ёй-ёй! — Девушка всплеснула руками. — Совсем плоха! Надо за лекарем бежать! Или за некромантом? А вдруг вы уже того… как его… упырь? Кусаться не будете?

Я попыталась сесть. Тело слушалось плохо, но любопытство оказалось сильнее физической слабости. Обвела взглядом помещение: маленькая комната, каменные стены, завешенные дешёвыми гобеленами с выцветшими узорами, узкое окно-бойница, скромная мебель. Средневековье? Ролевая игра? Киносъёмочная площадка?

— Где я? — спросила я максимально спокойным голосом, хотя внутри уже закипала паника.

— Как где? — Девушка уставилась на меня как на сумасшедшую. — В замке, где ж ещё? В вашей комнате! Лилиан, вы точно головой ударились, когда упали!

— Когда упала?

— Ну да! Три дня назад! Шли по коридору, споткнулись о собственную юбку и кубарем с лестницы! Я ж говорю, три дня без памяти лежали! Я уж думала, всё, отмучилась наша Лилиан, теперь мне новую работу искать…

Девушка всхлипнула, но как-то неубедительно, больше для порядка.

— Стоп-стоп-стоп. — Я подняла руку, призывая к тишине. — Какая юбка? Какая лестница? Какой замок? И кто, чёрт возьми, такая Лилиан?

— Господи Иисусе! — Девушка истово перекрестилась. — Лилиан, это вы! Вы — Лилиан! Лилиан Эшворт, дочка обедневшего баронета из северных земель, сосватанная самому принцу! Неужто запамятовали?

Информация обрушилась на меня как лавина. Принц? Сосватанная? Я резко дёрнулась к стоящему рядом мутному зеркалу и замерла, вглядываясь в отражение.

Из зеркала на меня смотрела не я.

Точнее, глаза были мои — серо-зелёные, с хитринкой. А вот всё остальное… Волосы рыжие, тусклые, заплетённые в какую-то унылую косичку. Лицо милое, но какое-то незаметное. Курносый нос, бледная кожа, веснушки на щеках. Фигура… ну, фигура вроде ничего, под мешковатым ночным платьем не особо разглядишь, но явно не модель plus-size, а просто обычная девушка. «Не торт», как говорила моя подружка в фитнес-клубе.