Книга Просто конец света, страница 90 – Анна Кавалли

не-наше

как будто

не-Гнездо

голубятня в руинах

голуби мертвы

все до одного

Бледная женщина

приближается

бледная женщина

не говорит

а грохочет грозой

«Уходите, если сможете»

«Уходите и никогда

никогда

никогда

не возвращайтесь»

Бледная женщина

открывает рот

и птицы

десятки

сотни птиц

вылетают из ее рта

как будто

рот не рот

а пещера

все черным-черно

все крылым-крыло

темнота каркает

темнота ухает

темнота щелкает

темнота смыкается

птичьими крыльями

ни леса

ни меня

ни нас

ничего

нет

Кажется, будто меня выпили – всю, до последней капли: тело полое, и внутри – пустота. Кажется, я не встану – никогда не встану. Представляю себя рыбой, выброшенной на берег. Или потухшим костром.

Стон, крик, вой, снова стон. Что это, где это, кто это? Страх придает сил, заставляет подняться – но ноги дрожат, подгибаются, ноги подводят. Падаю в корни дуба, меня рвет – сначала завтраком, потом водой, потом воздухом, рвет до полуобморока, и все звуки гаснут – на минуту, на пять, на десять? На полчаса? Не знаю. Не чувствую времени.

Щелк – снова прихожу в себя. Сижу, прислонившись к стволу дуба. Как я села? Не помню.

– Рик! – хриплю в пыльный сумрак голубятни. Ответа нет.

Снаружи кто‐то снова стонет и плачет, все громче и громче.

Вставай, Джен, давай, черт возьми! Держусь за стенки, иду шаг за шагом – медленно, шатаясь, но иду. У костра – Рик, растерянный и дрожащий, рядом – Крысолов. Старик воет, катается в агонии по земле, а потом вдруг замолкает, обнимает сам себя, скрючивается, будто уменьшается в размерах, и кажется, это не человек, а трясущийся скелет без единого грамма жира и мяса. По его подбородку течет кровь.

Мне хочется ударить себя, влепить самой себе пощечину, чтобы наконец проснуться. Вот бы все это оказалось идиотским сном.

– Что с ним?

– Не знаю, я не умею оказывать первую помощь полумертвецам, – голос Рика срывается, он сам серее снега на той стороне. Под глазами синяки, кожа на лице обтягивает скулы так, что того и гляди порвется.

– Надо отвести его в голубятню. Уложить, – хриплю. Рик кивает.

Поднимаем старика под руки. Дыхание перехватывает от тяжести чужого тела. Идем долго, так долго, что, кажется, не дойдем никогда. Крысолова рвет кровью через шаг – и меня ведет от металлического запаха. Старика наказывают, как в прошлый раз. Но за что? За то, что он нас перевел? Почему та сторона не принимает меня и Рика?

Наконец голубятня. Кладем старика на кровать.

– Дочка, дочка! Настенька! – Крысолов тянет ко мне трясущиеся руки, хватает мокрыми от холодного пота ладонями, тянет к себе и шепчет: – Надо было тебе бежать от меня, бежать! Мне нет места рядом с тобой! Пролил кровь – значит, никакой той стороны, значит, ничего не будет, ничего.

Рик бросает на меня быстрый взгляд, колючий и какой‐то чужой, а сердце в груди начинает громко биться, уши закладывает.

«Пролил кровь – значит, никакой той стороны, значит, ничего не будет».

нет нет нет

это неправда это не может быть правдой

я не могу лишиться той стороны не могу потерять еще и ее

я не виновата ни в чем не виновата ни перед кем не виновата ведь в тот самый вечер в тот самый проклятый вечер я была не в себе я была вне себя я была не я

виновата другая я другая джен другая другая другая

я уже наказана ведь она внутри меня ведь она все еще внутри и я первая среди всех ее ненавижу первая желаю ей сгореть заживо захлебнуться виной утонуть в собственном отчаянии медленно мучительно утонуть