Книга Еретики, страница 53 – Максим Кабир

Так мы и работали, под незримым контролем боливийского духа, во чреве Сталинской области: выгружали, откапывали, соединяли детонаторы, взрывали, бурили, скрейперовали. По концу отпалки сдали сто тридцать тонн. А в августе начальник участка, бывший парторг Дыбрин растоптал нашего идола. Что, мол, за тумбу-юмбу с жертвоприношениями? Негоже…

И пошло-поехало. Бурильщика скребок за ногу цапнул. В лаве скопился газ. В буртах возникали самовозгорания. Меня контузило на шуровке и поколотило камнями.

Когда Яценко погиб при ликвидации отказа, под завалами антрацита, Дыбрин солгал в отчете, дескать, пьяным полез. А Мексиканец наш трезвенником был, да и не дураком. Помянули павшего товарища спиртом и тихой песней, вспомнили байки. У Мексиканца не было ни жены, ни детей, про его родителей да братьев с сестрами мы ничего не знали. По традиции нехитрый скарб покойника доставался кому-то из коллег.

— Иди, — сказали мне, — вы с Мексиканцем спелись, оба очкарики, оба башковитые. Он бы и так все тебе завещал.

С тяжелым сердцем вошел я в хибару Яценко. Присел на лежанку, взгрустнул, взяв с ящика знакомую книжку. Заяц в шляпе и пестром костюме противостоял змее.

«Ну, Дыбрин, — подумал я, — ну, сволочь!»

Я открыл книгу наугад, полистал, чувствуя, как увлажняются глаза, вспоминая эти сюжеты в пересказе товарища. Вдруг мой взгляд уткнулся во что-то совершенно чужеродное. Я нахмурился.

В книжку издательства «Детгиз» была вклеена желтоватая страница, явно не имеющая отношения ни к Боливии, ни к сказкам. При виде текста волосы зашевелились у меня на загривке. В хибаре потемнело, хотя лампочка продолжала светить.

Я смотрел на пергамент, часть чего-то вопиюще древнего. Буквы незнакомого алфавита напоминали раздавленных жуков. Моя голова закружилась.

Яценко рассказывал о том, как на войне его рота освобождала концлагерь. В доме коменданта, в остывших углях камина красноармейцы нашли обгоревший томик, который у них немедленно изъял политрук. Речь шла о запретных знаниях, звездном раке, Старых Богах.

Я перевернул чужеродную страницу. Ее края были опалены. На обороте, окаймленное все тем же пугающим текстом, поджидало чудовище. Художник изобразил тварь, восседающую на камне, задравшую морду к кровоточащей луне.

Я захлопнул книжку. Подмывало вырвать вклейку, уничтожить гнусный рисунок… попытаться прочесть написанное.

Мысли смешались. Я словно газом надышался в туннеле. Эль-Тио? Черта с два, наш Мексиканец обращался к совершенно другому божку. Словно в тумане, я потянулся к ящику и снял крышку.

Идол уставился на меня круглыми глазами, сделанными из перегоревших лампочек шахтерских фонарей. Он был схож со скульптурой, растоптанной Дыбриным: навоз, глина, бутылочное горлышко в паху… Но имелись и отличия. У этого Эль-Тио были перепончатые крылья, сварганенные из клеенки и спиц, абсурдно маленькие по сравнению с громоздким туловищем. Ленты не имитировали волосы, но крепились к лицу истукана. Как борода.

Нет.

Как щупальца.

Мексиканец следовал картинке из древней книги. Четыре буквы, буквы кириллицы, он выжег паяльником на дощечке, служащей постаментом идолу из дерьма.

КТЛХ.

Повинуясь порыву, а может — чужой воле, я сунул книгу за пояс, статую прикрыл ватником. Я отнес нового Эль-Тио за поселок и положил в расщелину. Туда же опустил папиросу. Мое подношение. Я не знал кому.