Книга Другая сторона стены, страница 82 – Надежда Черкасская

– Да не бойся, – женщина захохотала, – мы не такая секта, без листовок и всего такого. Мы довольно тихие и никого к себе не зазываем.

– А-аа, – протянула я.

Женщина вручила мне небольшую тарелку очень густой и жирной лапши, сверху ее словно бы покрывала слегка пропеченная золотистая корочка. Лапша была тонкой, плоской и удивительно вкусной – просто произведение искусства.

Жуя лапшу, я вспоминала выпуски «Науки и религии» – было бы стыдно не проявить хоть каких-то познаний в диалоге с приятной женщиной.

– А молокане разве не из Америки? – ляпнула я. Женщина снова улыбнулась:

– Нет, из Америки мормоны. А молокане – русское течение, хоть сектой зови, хоть нет. Но ты права, молокане есть и в Америке. А еще на Кавказе, в Сибири и на Дальнем Востоке. У меня столько родственников-однофамильцев, – она широко махнула рукой, – где они только не живут.

Я бы постояла еще, но от горячего супа у меня постыдно потекло из носа, и я, достав из кармана джинсов платок, перекинулась с женщиной еще парой слов и удалилась в сторону общественного туалета, куртуазно скрытого ветвями деревьев.

На улице уже начинало смеркаться – плохая погода давала о себе знать, и поэтому было темнее, чем обычно бывает в середине июля, но на танцах это не сказалось – напротив, молодежь расшевелилась, кажется, пуще прежнего, и я, покидая свое временное прибежище, слышала доносящие из-за деревьев незатейливые звуки, характерные для поцелуев.

Подавив внезапно мелькнувшую мысль о том, что это вполне могли быть Ира и Дима, я рассмеялась сама себе и устремилась в сторону музея – чувствовала я себя не очень хорошо, перед глазами снова встал тонкий туман. Я подумала, что друзьявряд ли потеряли меня – Ира знала, что я – не большой любитель слишком шумных увеселений, и должна была понять, что мой уход, скорее всего, с концами.

Проходя мимо танцующих, я невольно бросила взгляд в толпу и вдруг заметила Пашу. Он танцевал медляк с какой-то девушкой – я видела только ее спину и не могла определить, кто она.

– Ну что ж, все при деле, – подумала я и отправилась отдыхать.

Добравшись до музея, я решила немного побыть на улице. От сумерек веяло приятной прохладой, дождь был почти незаметен, ветви деревьев мрачно, но таинственно вырисовывались на фоне синевато-серого, затянутого сизыми тучами неба. Ветра почти не было, и потому сидеть на крыльце музея было хорошо и даже почти спокойно – только вдали, где-то в оградах домой почему-то громко мяукали кошки. Я повернула голову влево – на фоне неба и узловатых ветвей, как на картине викторианца Гримшоу[5], выступал своим фасадом дом Кологривовых.

Что же там все-таки произошло? Какая злая сила управляла этой красивой барышней из девятнадцатого века? Неужели она действительно убила невесту брата? Зачем?

Все эти вопросы вертелись в моей голове, в которую всё сильнее наползал туман – теперь уже и дом, и деревья, и крыльцо, на котором я сидела – всё казалось иллюзорным, по эту сторону тумана оставалась только я, словно все было призрачным, а я живой. Или наоборот?

Я встала и, отойдя немного от крыльца, стала приглядываться к дому. Там было пусто – строители, должно быть, отдыхали, Хвостов и объявившийся, как черт из табакерки меценат Болотов были на празднике, отмечая день поселка вместе с важными лицами из администрации.