Книга Мои попытки, страница 8 – Лина Мур

— Хорошо. Спасибо, — кивнув, выхожу из офиса.

Я так разочарован в себе. Снова. Всё, что я ни делаю, это дерьмо. Постоянно. Я всегда всё порчу. Везде. Теперь мне нужно ещё больше денег, но где их взять? У меня в кармане лежат последние пятьдесят долларов, и всё. Мне нужно что-то принести домой. Мне нужны деньги. Я так рассчитывал на этот бой и… я всё просрал. Я просто неудачник.

Мне не хочется возвращаться домой, но я должен. Да и назвать домом место, где я сплю, сложно. Это однокомнатная квартира в старом здании с пластиковыми дверьми и соседями наркоманами, проститутками и другими людьми, кто давно потерял облик человека. Иного я позволить себе не могу. Я в заднице. Не знаю, как долго я продержусь, потому что порой страшные и плохие мысли становятся раем для меня. Например, когда я иду домой, зная, что мне там не место. Зная, что там будет плохо, и я снова переживу несколько панических атак, истерик и, вероятно, рвоту, отключку и… насилие. О последнем я стараюсь не думать, называя это эпизодами. Эпизоды моей жизни, которые стали уже нормой.

Думаю, что каждый из попутчиков в автобусе, в котором я еду, кривит нос, глядя на меня, потому что я избит, и от меня воняет потом, как и грязным телом. Я с шести утра работаю. У меня есть оправдание. Я моюсь… зачастую под ледяной водой, потому что горячая вода — это роскошь для нас. Да, так ещё живут люди. Есть красивые истории, красивые места в Чикаго и красивые люди. У меня же всё некрасивое. Это другая сторона жизни. И да, насчёт людей вокруг меня. Они думают обо мне, как о жалком ублюдке. При росте сто восемьдесят семь сантиметров, весе в сто килограмм и горе мышц, которые внушают страх многим, я неудачник. Я еду в автобусе. У меня нет денег. Нет нормальной работы. Нет образования. Я стараюсь выжить. Я работаю там, где меня могут взять незаконно, и платят, конечно, мало. Помимо этого, у меня… условное. Я мог сесть за решётку на энное количество лет, если бы не друг отца. Он взял меня на счётчик. Он заплатил за хорошего адвоката. Заплатил судье и прокурору. Он заплатил многим, и там счёт на огромные деньги, которые я должен выплатить, а, помимо этого, нужно кормить семью. Семью… я даже не уверен, что это моя семья. В моём понимании семья должна быть другой. Я наблюдал за другими семьями, вроде нашей, и да, в таких семьях всегда есть проблемы. А у нас они огромные.

Медленно иду к дому, минуя группу обдолбанных парней, пытающихся снять шлюх на углу. Мне не хочется туда. Мне страшно. Наверное, это странно, если мне, такому большому и крупному парню, умеющему драться и защищать себя, страшно идти домой. Но там я бессилен, вот в чём проблема. Там я подчиняюсь и не имею права голоса. Там я в тюрьме. Там меня ждёт ад, и я боюсь его. Знаю, что не принёс денег, а я так на них рассчитывал. Каждый день я должен вносить хотя бы по двести долларов. И я вносил их. Иногда даже больше, но долг остался огромным. Я так не хочу снова заниматься этим. Я не могу больше. Мне противно от самого себя. Противно, оттого что я ненавижу себя за то, кто я есть.

Открываю хлипкую дверь, и мне в нос ударяет вонь спиртного, плесени и грязи. Мрак сгущается.

— Деньги принёс? — грубый голос отца вызывает волну холода внутри меня.

Я крепче хватаюсь за сумку и прохожу в небольшую и захламлённую бутылками, пакетами и другим мусором гостиную, в которой сидит отец в растянутых спортивных штанах и грязной футболке, потягивая пиво.