Книга Мои попытки, страница 9 – Лина Мур

— Нет, — после тяжёлого вздоха отвечаю я.

— Ты проиграл? — спрашивает он и поворачивает ко мне голову, отрываясь от матча по бейсболу.

— Нет.

— Тогда какого хрена нет денег? Нужно положить их на карту и отправить Арсену до шести утра!

— Я просил тебя указать в анкете, что не собираюсь никого убивать. Я выиграл, но проиграл из-за того, что ты не выполнил мою просьбу, — огрызаюсь я.

— Что за чушь? Я написал всё, как ты просил!

— Нет. Ты не написал. Из-за этого они посчитали, что я проиграл, но я уложил Скунса. Ты виноват в том, что нет денег, — злобно цежу я.

— Что ты сказал, щенок? Я виноват? — прищуриваясь, спрашивает отец и поднимается с дивана. Его губы блестят от слюны. Это постоянно. Он плюётся, когда разговаривает.

— Я просил…

— Я виноват? Спрашиваю тебя, я виноват, Дрон? Я виноват в том, что ты грёбаный наркоман? Я виноват в том, что мы живём в заднице из-за тебя? Я виноват в том, что для того, чтобы спасти тебя от тюрьмы, нам пришлось продать дом, машину, и нас с матерью уволили с работы? Я виноват в том, что ты, сукин сын, решил немного развлечься?

Начинается. Порой я не выдерживаю. Я говорю всё, что думаю и получаю это в ответ. Чувство вины и стыда. Всё было не так, но кто мне поверит? Даже отец забыл, как всё было на самом деле? Он сделал меня виноватым, ведь я мог просто отсидеть в тюрьме, и никто ничего не потерял бы. Я бы мог подставить себя, но заключил сделку с Арсеном. Это было моё решение. Я даже здесь проиграл.

— Прости, — выдавливаю из себя. — Я расстроен, оттого что мне ничего не выплатили после боя. Прости, пап.

Отец поджимает губы, а затем прикладывается к бутылке пива, допивая до конца. Он швыряет бутылку в груду мусора и облизывает губы.

— Что ж, ты знаешь, что должен сделать, Дрон. Прими душ, я пока всё подготовлю. Ты сам виноват в этом. Принёс бы деньги, тебе не пришлось бы снова заниматься этим дерьмом.

Кровь леденеет у меня в жилах. Всё тело становится деревянным. И я снова считаю. Опять и опять.

Нет…

— Я найду деньги. Я… сейчас приму душ и пойду поищу подработку на ночь. Я… я… пожалуйста, — мне стыдно за то, что мой голос пищит от страха.

— Заткнись, сучёныш. Заткнись, иначе я позвоню Арсену и скажу, что ты отказался от сделки. Он заберёт твою сестру. Ты этого хочешь? Хочешь, чтобы двенадцатилетняя девочка отрабатывала за тебя? Или ты хочешь, чтобы он забрал тебя, и ты стал его рабом?

Я жмурюсь и отпускаю голову, ощущая горький привкус на языке.

— Я приму душ, — мрачно говорю.

— Это умное решение, сынок. Ты молодец, — отец шлёпает меня по плечу и направляется к страшному и самому чистому углу в нашей квартире. Углу стыда и унижения. Углу насилия.

Внутри меня плещется отвращение. Безумное отвращение к тому, что мне предстоит снова делать. У меня нет выбора. Нет никакого, мать его, выбора.

Я мог бы потянуть время, стоя под ледяными каплями душа и глядя на облупившую на стенах краску или на пустые и покрытые плесенью места, где нет кафеля, но знаю, что чем дольше я здесь нахожусь, тем хуже будут последствия. Чем быстрее я с этим разберусь, тем скорее смогу лечь спать и пережить этот день, зализать свои раны и послушать что-нибудь полезное.

Мне никогда не нравилось смотреть на своё отражение в зеркале. Сейчас тем более. Чёрные чулки покрывают мои ноги и держатся на подвязках. Трусы прозрачные, и не оставляют никакого намёка на интригу. Я уже не говорю о чёртовом костюме горничной, который на меня едва налез. Это самый большой размер, и он мне практически мал, но… выбора нет. Я натягиваю на лицо чёрную маску с прорезью для глаз и рта, затем чёрные длинные перчатки. Обуваю чёрные лакированные туфли на каблуках, которые услужливо мне подарили. Мерзость. Это мерзость.