Книга Нью-Йорк. Карта любви, страница 168 – Ками Блю

— Никак ревнуешь?

— Я?! – Она смеется. – Мои цели чисто стратегические, ноль сентиментальщины.

— Как интересно! Расскажи поподробнее, – поддразниваю я.

— Если мы избавимся от навязчивых мыслей, реализовав странную фантазию о совместном сексе, сможем двигаться вперед, к здоровым профессиональным отношениям.

— Которых у нас с тобой отродясь не было.

— Ну не было. Потому что сперва мы все время ссорились, а потом ты меня поцеловал и окончательно…

— У тебя переизбыток волос, ты в курсе?

— Молодец. Меняй тему разговора, герой. Мы у цели, займемся же этим, хорош резину тянуть.

— Хорошо, – выключаю фен и шепчу ей на ухо: – Пойдем спать.

— Ты серьезно? – удивленно спрашивает она, отставляя чашку.

— Да. Нам обоим это нужно.

Грейс поднимается. На лице – донельзя забавная решимость. Я же уточняю:

— Уступаю тебе свою кровать, а сам посплю на диване. Спокойной ночи, Митчелл.

С этими словами ухожу в свою старую комнату. Если мы, как тогда у нее дома, попробуем поспать вместе, вряд ли наутро она проснется одетой.

ГРЕЙС

Протираю один глаз и прилагаю усилия, чтобы навести на резкость. Мне требуется несколько секунд, чтобы сложить воедино все части головоломки. Я в доме Мэтью. Нет, не совсем так. Я спьяну вломилась в дом Мэтью и требовала, чтобы он занялся со мной сексом. Замечательно. Лучше некуда. Натягиваю на нос его теплое одеяло, будто надеясь спрятаться от гигантской свиньи, которую себе подложила. Из окна сочится бледный, холодный свет. Вероятно, еще совсем рано. Лучшее, что я сейчас могу сделать, – это потихоньку смыться, избежав встречи с Мэттом на трезвую голову.

Вот именно. Лучшее. Но я не встаю и не бегу. Я совершенно уверена в каждом слове из тех, что наговорила ему вчера вечером. Ну, по крайней мере, из тех, что помню. В какой-то момент я чуть не переспала с Дэнни, а считаные минуты спустя уже неслась в такси к Мэтту, чтобы распутать этот кошмарный клубок.

Вылезаю из-под одеяла. Пол холодит голые ступни. Ужасно хочется пить. Буквально умираю от жажды. Проклятое похмелье! Осторожно, чтобы не скрипнула, открываю дверь и крадусь в гостиную. Еще из коридора вижу, что часы на стене гостиной показывают без десяти семь. Диван, однако, пуст. И где же Мэтью? Где он спит?

— Доброе утро. Думал, раньше обеда ты глаза не продерешь.

Поворачиваюсь. Мэтью сидит в кресле у окна: в руках книга, взгляд сосредоточенный.

— Пить хочется, – говорю и закашливаюсь, мечтая провалиться сквозь землю. – Можно стакан воды?

— Конечно. – Он закрывает книгу и приподнимается, но я жестом его останавливаю:

— Сиди-сиди, я сама.

Беру в буфете стакан и наполняю до краев из кувшина водоочистителя.

— Так похоже на тебя, – усмехаюсь. – Пластмасса загрязняет природу, да?

— Из пластика сделан мой личный ад. – Мы переглядываемся. – Ты хорошо меня изучила, – улыбается он.

Пью, мысленно убеждая себе хватать шмотки и бежать не оглядываясь. Но Мэтью в своем растянутом домашнем свитере в тон глазам, с растрепанными волосами и чуть отросшей бородкой так хорош, что я не в состоянии даже вернуться в спальню, куда уж там уйти совсем!

Его взгляд вновь возвращается на страницу небольшой книжки, что у него в руках. Осушив стакан, забираюсь с ногами на диван, поближе к его креслу, и подтягиваю колени.