Книга Нью-Йорк. Карта любви, страница 69 – Ками Блю

— Вообще-то, я работаю в отделе информационных технологий, но могу порекомендовать тебя кое-кому, – уверенно заявляет он.

Я едва не падаю в обморок. Сто лет ждала этой минуты: пинка под зад, чуда Господнего, появления из ниоткуда треклятых полезных связей… Но от мысли, что мой сценарий вот-вот прочитают и оценят профессионалы, мне делается плохо. Оценят и завернут, как всегда.

— Я бы хотел почитать, прежде чем кому-то отдам, – добавляет Дэнни. – Может, это и не моя профессиональная сфера, но я неплохо разбираюсь в предмете.

— Ты серьезно?

Тру лоб; кажется, у меня начинается паническая атака. Наверное, размазала весь свой макияж прямо перед этим представителем… ну, не вампиров в буквальном смысле, но сексуальных двойников Пола Уэсли и Роберта Паттинсона в одном флаконе.

— Ребята, вы меня извините, – говорит Джош, – мне завтра на дежурство, я не могу появиться там на рогах. Так что мы с Си У пойдем. Вы как? С нами?

Смотрит на Алву, потом на меня. Ответить я не успеваю.

— Давай так, – говорит Дэнни, помогая мне подняться. – Тебе явно нехорошо и лучше вернуться домой. Я оставлю мейл, и, как только ты пришлешь мне сценарий, мы еще пообщаемся. Может быть, договоримся об ужине, о’кей?

Об ужине? Я и он?!

— О’кей, – неуверенно киваю.

Дэнни и Джош прощаются.

— Тогда мы пойдем за пальто. Был рад знакомству, – говорит Си У и тащит Алву за собой, делая ей многозначительные глаза, – мол, оставь их наедине.

Едва они отходят, Дэнни продолжает:

— Значит, мой адрес…

Вытаскиваю из клатча телефон. Набираю код, глаза так и норовят разъехаться. Пытаюсь скрыть это, и со второй попытки удается разблокировать экран.

— Говори.

— denys.kaminski.90@gmail.com, фамилия через «k», предки приехали в Штаты из Украины, – поясняет он, как будто хочет оправдаться за свою оригинальность перед носительницей одного из самых банальных имен в Америке.

Пытаюсь аккуратно набрать буквы, но чертова «k» так близко к «j», а подлая клавиатура двоится.

— Написала?

— Ну да, – неуверенно киваю.

По крайней мере, надеюсь. Не выставлять же себя полной идиоткой! Еще решит, что я вообще писать не умею, только этого не хватало.

Молчим.

— Твои друзья ждут… – произносит он наконец, уставив на меня свои зеленые глаза.

— Тогда… пока?

— Пока, – соглашается он и добавляет мне вслед: – Рад был с тобой познакомиться.

ГРЕЙС

Семьдесят четыре дня до дедлайна

Должно быть, администрация города решила вырыть шахту метро прямо в моей голове. Стоило открыть глаза, и я едва не падаю замертво от мучительной боли в висках. Утыкаюсь лицом в подушку, давясь от отвращения к себе.

Отлично, Грейс, вот что случается, когда решаешь поиграть в Кэрри Брэдшоу, а в действительности ты триста шестьдесят четыре дня в году Бриджит Джонс, только без любовного треугольника на буксире.

Портер требовательно царапает меня за локоть, я отмахиваюсь. Подозреваю, кот голоден и рассчитывает, что я поведу себя как взрослая, ответственная женщина, а не как ее бренные останки, разлагающиеся от тяжелого похмелья. Потом он начинает мяукать, не давая мне вновь уснуть. Делать нечего, встаю.

— Жри, жри, блошиный мешок, дармоед тунеядский, – бормочу я, насыпая корм в миску.

Портер мурлычет, задрав хвост. Вот же бессовестный подлиза!

Наплевав на грядущий счет за воду, принимаю долгий душ, потом выпиваю две чашки кофе – восстановить хотя бы часть тех нейролингвистических способностей, которыми должен обладать нормальный, почти двадцатипятилетний человек.