Книга Люблю, мама, страница 106 – Илиана Ксандер

— Маккензи?

Я поднимаю на него глаза.

— Ее там нет. Успокойся. Просто дыши, хорошо? Скорее всего, это не то, что ты ожидаешь.

Я глубоко вдыхаю и выдыхаю.

— Ладно.

Но на самом деле я в ужасе. В ужасе, что мы ошибаемся. Что уже слишком поздно. Что мы обнаружим нечто куда более страшное, чем могли себе представить.

Втроем мы медленно идем к дому. Тут открывается дверь, и мы снова замираем.

Как и мое сердце.

Кажется, от волнения меня сейчас стошнит.

Женщине на крыльце лет сорок; она в спортивных брюках, халате медсестры и куртке-парке. Ее темные волосы собраны на макушке в небрежный пучок.

Я вопросительно смотрю на Джона.

— Это не она, – заверяет меня он. – Не она, Маккензи. Дыши, о'кей?

— Уф… – Я выдыхаю, сглатывая желчь в горле. Веселая таблеточка сейчас очень пригодилась бы.

— Я могу вам чем-то помочь? – громко спрашивает женщина, сходя с крыльца и направляясь к нам.

Снова смотрю на Джона. Похоже, я потеряла дар речи. Я вообще не знаю, что сказать.

— Здравствуйте. Да. Мы кое-кого ищем, – говорит он. – Не уверен, что мы приехали по адресу…

Джон улыбается женщине, которая остановилась в нескольких шагах от нас; она держит руки в карманах парки и несколько секунд не мигая смотрит на меня, а потом окидывает взглядом Дайан и Джона.

— Это ваше бунгало? – спрашивает он.

— Нет. Я просто здесь работаю. – Она снова переводит взгляд на меня.

— Работаете? Кем, если позволите спросить?

Она с трудом отводит от меня взгляд.

— Я сиделка.

— Сиделка?

— Да. В частной компании. Ухаживаю за больными.

— И здесь тоже?

— Да. И здесь тоже. А в чем дело?

Я изучаю дом у нее за спиной: дым, идущий из трубы, выметенное крыльцо, клумбы, пока пустые, но чистые и подготовленные к будущим посадкам.

— А как зовут вашего пациента? – спрашивает Джон.

Сиделка отступает на шаг назад.

— Слушайте, мне неприятности не нужны. Я не имею права разглашать личную информацию. Мне платят за мои услуги, поэтому…

— Я понимаю. Мы просто ищем одного человека… Честно говоря, мы сами не уверены, кого именно…

Сестра фыркает и отступает еще на шаг, готовясь нырнуть назад в дом. Я перевожу взгляд на окна и вижу в одном из них лицо. Не могу понять, чье оно, но занавеска шевелится – и лицо исчезает.

— В доме кто-то есть, – бормочу я.

Джон глядит на меня, потом на медсестру.

— Вы знаете, кто здесь живет?

Она снова смотрит на меня, очень внимательно, а потом на Джона. Наклоняет голову и с подозрением щурится.

— Вы родственники или кто-то в этом роде?

— Возможно.

Она кивает, окидывая Джона взглядом с головы до ног.

— Никогда вас тут раньше не видела. – И тут же ее взгляд возвращается ко мне.

— Мы… Мы только что узнали, что она может жить здесь, – туманно и неуверенно произношу я.

Лицо медсестры светлеет. Она заглядывает мне в глаза.

— Посетителям сюда нельзя, – отвечает женщина. – У меня четкое распоряжение. Никакого разглашения личной информации. – Она переводит взгляд на Джона. – Простите, ребята, ничем не могу помочь.

— Но почему? – настаивает Джон.

— Моя клиентка в нестабильном состоянии.

— Ч-что это значит? – с колотящимся сердцем спрашиваю я. Мне хочется узнать хоть что-нибудь. Позднее я постараюсь вернуться, пробраться в дом и выяснить, кто тут живет.

— Сегодня у нее спокойный день. – Сиделка кивает в сторону дома. – На нее влияет погода. Она мало говорит. Иногда бормочет какие-то слова. И пишет. Пишет чудесные вещи, почти не имеющие смысла. Практически ни с кем не общается. В этом-то и проблема. У меня строгие инструкции не подпускать к ней никого, чтобы не спровоцировать новое обострение.