Книга По расчету. Цена мира – наследник, страница 52 – Лиза Бетт

Он уходит с ней в сторону бара. Я остаюсь одна среди гула голосов и вспышек камер. Улыбаюсь. Киваю. Отвечаю на вопросы. Но внутри всё сжимается.

Проходит десять минут. Потом пятнадцать.

Я оглядываюсь. Их нет ни у бара, ни в толпе. Сердце начинает стучать быстрее.

Я ставлю бокал на ближайший столик и иду по коридору – туда, где, как мне кажется, они могли уйти. Голоса приглушённые, смех, звон бокалов. Я сворачиваю за угол и вижу приоткрытую дверь в один из малых залов для переговоров.

Я толкаю её.

И замираю.

Софи висит на его шее. Буквально. Руки обвиты вокруг его затылка, тело прижато к нему, губы почти касаются его губ. Он стоит неподвижно – руки опущены, но не отталкивает. Просто стоит. Смотрит на неё сверху вниз.

Я издаю какой-то звук – короткий, сдавленный. Они оба поворачиваются.

Софи улыбается – победно, нагло.

Логан бледнеет.

— Кассандра…

Я разворачиваюсь и бегу. Не иду. Бегу. Каблуки стучат по мрамору, платье путается в ногах. Люди расступаются, кто-то что-то кричит мне вслед – я не слышу. Вылетаю на улицу, ловлю такси, называю адрес пентхауса. Слёзы жгут глаза, но я не позволяю им упасть. Не здесь. Не при всех.

Я рву из зала, расталкивая людей локтями, не слыша извинений и вопросов. В голове только одно: её лицо в тот миг, когда она увидела нас с Софи. Боль. Предательство. И эта слепая ярость, которая всегда была её щитом, но сейчас обернулась против меня. Чёрт, как я мог позволить этому случиться? Софи – это прошлое, пустая, бесполезная страница, которую я давно перевернул. Но Кассандра увидела не прошлое. Она увидела то, что сама себе нарисовала: меня, предающего её. Нас.

В машине я сижу, впиваясь пальцами в бедра, чтобы не разбить телефон. Вызываю водителя, но он слишком далеко – еду сам, на первой попавшейся машине с парковки. Двигатель ревёт, когда я выжимаю газ, обгоняя всех на трассе. Дорога в пентхаус кажется вечностью. Мысли скачут: что она скажет? Что сделает? Уйдёт? Соберёт вещи? Или просто закроется в своей комнате, как в крепости, и не пустит меня? От этой мысли внутри всё холодеет. Я не могу её потерять. Не теперь, когда понял, что она значит для меня больше, чем любой контракт, любая победа.

Лифт взлетает на верхний этаж. Двери открываются с тихим шипением, и я врываюсь в гостиную, как ураган. Свет приглушённый, только лампа у дивана горит. Она здесь. Сидит на краю софы, уже переоделась в простую майку и шорты, волосы распущены. Руки сложены на коленях, спина прямая. Лицо спокойное, почти бесстрастное. Как будто ничего не случилось. Как будто она не видела, как моя бывшая вешается мне на шею.

— Кассандра, – выдыхаю я, подходя ближе. Голос хриплый, как после марафона. – Выслушай меня. Это не то, что ты подумала. Софи… она ничего не значит. Я не…

Она поднимает взгляд. Глаза сухие, холодные. Никаких слёз. Никакой истерики. Только эта маска, которую она научилась надевать слишком хорошо.

— Всё в порядке, Логан, – говорит она ровным, почти безразличным тоном. – Я понимаю. Это была просто… встреча старых знакомых. Ничего серьёзного. Не стоит объясняться.

Всё в порядке? Чёрта с два! Я вижу, как она сжимает пальцы на коленях, как чуть дрожит нижняя губа, несмотря на все её усилия. Она взяла себя в руки, да. Но под этой оболочкой – буря. Я знаю её. Знаю лучше, чем она думает.