Книга По расчету. Цена мира – наследник, страница 53 – Лиза Бетт

Я сажусь рядом, ближе, чем нужно. Беру её за подбородок, заставляя посмотреть на меня. Её кожа горячая под моими пальцами, и это прикосновение отдаётся во мне, как удар тока.

— Чёрта с два в порядке, – рычу я тихо, но настойчиво. – Ты приревновала меня, да? Скажи правду. Ты ушла не потому что "всё в порядке". Ты ушла, потому что это задело тебя. Потому что ты… чувствуешь то же, что и я.

Она отводит глаза. Резко, как будто мой взгляд жжёт. Её щёки краснеют – лёгкий, почти незаметный румянец, но он выдаёт её. Она молчит, но это молчание громче любых слов. Я вижу, как она борется с собой – с этой ревностью, с этой уязвимостью, которую так ненавидит показывать.

И это меня добивает. Эта её борьба, эта попытка спрятаться. Я не выдерживаю. Наклоняюсь ближе и целую её. Не нежно. Бурно. Жадно. Как будто хочу проглотить все её сомнения, всю её боль. Мои губы впиваются в её, и она сначала замирает – на долю секунды, – а потом отвечает. С той же яростью, с той же отчаянностью. Её руки впиваются мне в волосы, тянут, царапают затылок, и от этой боли во мне вспыхивает огонь – дикий, неконтролируемый.

Я толкаю её назад, на диван, и она падает, не сопротивляясь. Её тело подо мной – горячее, живое, дрожащее от эмоций. Я целую её шею, кусаю кожу у ключицы – не сильно, но достаточно, чтобы она выгнулась и застонала. Этот стон – как искра в сухой траве. Он разжигает меня. Мои руки скользят по её телу – по майке, под ней, по гладкой коже живота, по бёдрам. Она отвечает – её пальцы расстёгивают мою рубашку, срывают её с плеч, царапают спину. Боль смешивается с удовольствием, и это сводит с ума.

— Ты моя, – рычу я ей в губы, срывая с неё майку. – Только моя. Никто другой. Никогда.

Она не отвечает словами. Только стоном, когда мои губы находят её грудь. Её тело выгибается подо мной, ноги обвивают мою талию, притягивая ближе. Я чувствую её жар – сквозь ткань, сквозь всё. Это не секс по графику. Это взрыв. Бурный, спонтанный, полный эмоций, которые мы оба так долго прятали.

Мы сливаемся воедино – и оба замираем на миг. Её глаза расширяются, губы приоткрыты в беззвучном крике. Я смотрю в них, и в этот момент понимаю: это не просто страсть. Это любовь. Чёртова, безумная любовь. К этой женщине, которая была моим врагом, моей женой по контракту, моей пыткой. А теперь – всем. Она смотрит на меня так же – с той же шокированной ясностью. Её руки обнимают меня за шею, притягивают ближе, и она шепчет – тихо, но ясно:

— Я люблю тебя, Логан. Ненавижу и люблю тебя.

Эти слова – как удар. Как взрыв. Они разрывают меня изнутри, и я двигаюсь – быстрее, глубже, с такой яростью, что мир вокруг сжимается до нас двоих. Её стоны, мои рыки, наши тела – всё сливается в один ритм. Ощущения обжигают: её кожа под моими руками – горячая, скользкая от пота; её ногти на моей спине – острые, оставляющие следы; её губы на моих – солёные от слёз, которые она наконец позволила себе.

Мы возвышаемся к небесам вместе – в один миг, в одном стоне. Её тело сжимается вокруг меня, и я теряю себя в ней. Полностью. Без остатка.

Потом мы лежим, тяжело дыша, сплетённые в один узел. Её голова на моей груди, мои пальцы в её волосах. Тишина – не напряжённая. Умиротворённая.

— Я тоже люблю тебя, – шепчу я в её макушку. – Давно. Сильнее, чем думал.