Книга Развод. Формула катастрофы, страница 23 – Елена Валерьева

Она вышла из кабинета.

Я слышал, как стук ее каблуков — этих самых ложочек, которые она отказалась снимать — затих в коридоре, смешался с общим гулом открытого пространства, с голосами сотрудников, с шумом вентиляции. И снова остался один.

В кабинете было темно. Я не включал верхний свет — только экраны мониторов бросали бледное мерцание на стены, на черную лакированную столешницу, на мои руки, сцепленные в замок. За окном Москва-река уже не блестела золотом, как утром, а отливала свинцом, тяжелая, медленная, равнодушная. Вечер накрывал город своей серой тканью, и в этом сумраке я чувствовал себя странно — не как хозяин положения, не как человек, который привык управлять всем и вся, а как... наблюдатель. Который вдруг заметил, что смотрит не на систему, а внутрь себя.

Я прокручивал в голове наш разговор.

Я вызвал ее в кабинет через час после того, как повесил трубку после звонка ее мужа. Не нужно было этого делать. Можно было написать в мессенджере, передать через секретаря, отложить до завтра. Но я хотел увидеть ее реакцию. Хотел знать, как она отреагирует на известие о том, что этот... этот тип, который посмел запереть ее в клетке, теперь пытается достать ее даже здесь, на моей территории.

Она вошла — прямая, с высоко поднятой головой, в той самой черной юбке, которую купила на первую зарплату, и в белой блузке, которая, как я заметил, уже была не такой новой, но сидела на ней безупречно. Волосы собраны в низкий пучок, несколько прядей выбились, обрамляя лицо. Никакой лишней косметики, только помада — не красная, как в первое собеседование, а спокойная, розовато-бежевая. Она адаптировалась к корпоративному стилю, но сохранила себя. Я это ценил.

— Садитесь, — сказал я, и мой голос прозвучал суше, чем я планировал. — Разговор есть.

Она села напротив, сложив руки на коленях, и смотрела на меня с тем самым выражением, которое я уже изучил за два месяца: спокойное внимание, смешанное с легкой настороженностью. Она научилась не бояться меня, но все еще ждала подвоха. Слишком много лет она ждала подвоха от мужчин, которым доверяла. Я знал это чувство.

— Ваш муж, — начал я, и слово «муж» прозвучало как пощечина. Я хотел сказать «бывший», но документы о разводе еще не были оформлены, и формально он оставался ее мужем. — Денис Соболев. Ресторанный бизнес. Я правильно понимаю?

Она напряглась. Я видел, как дрогнули ее пальцы на коленях, как чуть сузились глаза. Но голос остался ровным:

— Да. А что? Он звонил? Писал? Приходил?

— Он звонил мне вчера. В десять вечера.

Я сказал это буднично, как о чем-то незначительном, но внутри все кипело. Я вспомнил этот звонок. Я был дома, разбирал бумаги, когда телефон завибрировал. Номер был незнакомый, но я взял трубку — привычка, от которой не мог избавиться: вдруг важный инвестор, вдруг партнер, вдруг что-то срочное. Вместо этого я услышал голос, в котором сочилась фальшивая вежливость и плохо скрытая агрессия.

«Ковалев? Денис Соболев. Мы пересекались в бизнес-клубе. У меня к вам разговор».

Я слушал его, и с каждой секундой мне все больше хотелось не слушать, а просто нажать на кнопку отбоя. Но я ждал. Он говорил о «некомпетентности» Анны, о том, что ее место дома, о том, что я «проявляю излишнюю благотворительность», намекал на связи в налоговой, на проблемы, которые может создать. Он говорил, как хозяин, который потерял свою вещь и требует ее вернуть.