Книга Кухарка поневоле для лорда-дракона, страница 74 – Юлий Люцифер

Это кто-то глубже.

Кто-то, кто знает прошлое дома.

Кто-то, кто умеет бить не в лицо, а в память.

— Илда? — спросила я.

Он сразу покачал головой.

— Нет.

— Уверены?

— Да.

— С чего такая вера?

— Потому что Илда может быть жестокой, но она никогда не пишет угрозы на стенах. Она предпочитает говорить их в глаза.

Я невольно фыркнула.

— Узнаю семейный стиль.

— Она не семья.

— Но крови в ней достаточно, чтобы пугать нормальных людей.

На этот раз он действительно чуть усмехнулся.

Коротко.

И тут же снова стал серьезным.

— Есть еще кое-что.

— Конечно есть. Почему бы этому вечеру не стать еще лучше?

Он подошел ближе.

— Метка стояла рядом с коридором, который ведет к старой верхней кухне.

Я подняла голову.

— То есть не случайно.

— Нет.

— Нас кто-то видел там.

— Возможно.

— Или знал заранее, что мы туда придем?

Его взгляд потемнел.

— Да.

У меня по спине пошел холод.

Не потому что это было неожиданно.

Потому что после этих слов стало совсем ясно: за нами уже следят не просто из любопытства.

Кто-то уже строит следующую партию.

С нами внутри.

— И что вы собираетесь делать? — спросила я.

— Перекрыть западное крыло. Перетряхнуть охрану. Проверить тех, кто имел доступ к старым коридорам. Поговорить с Илдой.

— А со мной?

— А с тобой я уже говорю.

— Нет. Я не об этом.

Он замолчал.

Я поднялась и подошла ближе.

Сама.

Потому что устала бояться этой близости больше, чем чужих ножей.

— Что вы собираетесь делать со мной, Арден?

Он смотрел так, будто вопрос был одновременно простым и невозможным.

— Держать рядом.

— Опять.

— Да.

— А если я не хочу быть «рядом» как мера безопасности?

— Ты уже рядом не только поэтому.

Вот.

Снова.

Эти его проклятые фразы, от которых некуда деться.

Я закрыла глаза на секунду.

Потом тихо сказала:

— Мне нужно не это услышать.

— А что?

— Что вы не повторите его ошибку.

Он замер.

И вот сейчас впервые за этот вечер по-настоящему.

Будто именно эти слова и были самым опасным местом разговора.

— Я не он, — сказал он.

— Это я уже слышала.

— Тогда зачем спрашиваешь?

— Потому что ваш отец, наверное, тоже так думал.

Удар.

Точный.

Ниже ребер.

По глазам я это увидела.

Но он не отвернулся.

— Я знаю, — сказал он тихо.

— И?

— И именно поэтому я уже делаю то, чего не делал он.

— Например?

Он сделал шаг ближе.

Теперь между нами почти не осталось воздуха.

— Я не оставляю тебя в неведении.

— Поздновато.

— Да.

— Еще?

— Я не отодвигаю тебя ради удобного мира с советом.

— Пока.

— Нет.

— Арден…

— Нет, послушай.

Голос стал ниже.

Тише.

И от этого тяжелее.

— Я слишком близко подпустил тебя к сердцу, чтобы теперь врать себе, будто смогу решить это как политический вопрос.

У меня мгновенно перехватило дыхание.

Вот так.

Без защиты.

Без красивых слов.

Без попытки смягчить.

Слишком близко к сердцу.

Я смотрела на него и чувствовала, как все мои заранее заготовленные злые ответы один за другим теряют смысл.

Не исчезают.

Но перестают быть главным.

— Не говорите такого, если потом снова собираетесь командовать, — сказала я почти шепотом.

Он опустил взгляд на мои губы.

Потом снова на глаза.

— Я все равно буду командовать.

— Невыносимый человек.

— Да.

— И все же…

Я замолчала.

Он ждал.

Как вчера у печи.

Не давил.

И именно это добивало окончательно.

— И все же мне легче, когда вы говорите прямо, — закончила я.