Книга Попаданка в тело обреченной жены, страница 64 – Юлий Люцифер

Нисса шла за нами до лестницы и дальше не поднялась.

Слишком боялась.

И, может быть, правильно. У каждого дома есть места, где прислуга знает: туда лучше не ходить, если хочешь умереть не вовремя, а хотя бы в старости.

Лестница была узкой, винтовой, каменной. С каждым пролетом у меня все сильнее горели ноги, а слабость поднималась из колен в грудь тупой тяжелой волной. Но теперь я уже научилась не бояться этой слабости как окончательного знака. Она больше не означала для меня “ты не сможешь”. Только “с тобой это делали достаточно долго, чтобы тело запомнило страх раньше, чем ты сама”.

На последнем пролете Рэйвен замедлил шаг.

Не потому что жалел. Слушал.

Я тоже услышала.

Тишину.

Настоящую, башенную. Не просто отсутствие голосов. Как будто сама каменная высота хранила здесь вещи не в запертых ящиках, а в воздухе. Пыль, старые книги, остывшее дерево, чернила, ткань и что-то еще. Чужая жизнь, долго не тронутая живыми руками.

Дверь в комнату открывалась тем самым ключом с башней.

Когда замок щелкнул, по спине прошел холод — уже почти привычный знак, что тело Мирен пришло туда, где память лежит не в голове, а в вещах.

Комната оказалась не маленькой.

Круглая, с высокими окнами и низким потолком в деревянных балках. Здесь было больше света, чем в спальне, даже сейчас. Книги стояли вдоль стен, на столе лежали карты, ленты, коробка с перьями, высохшие чернильницы, несколько тетрадей, пяльцы с брошенной вышивкой, подоконник был завален сухими цветами, и все это вдруг ударило меня сильнее любой улики.

Потому что здесь жила не больная жена.

Здесь жила женщина.

Читавшая. Писавшая. Думавшая. Собиравшая что-то свое в стороне от дома.

Башня не пахла смертью.

Она пахла ею прежней.

Я вошла медленно.

Рэйвен остался у двери, и за это я была ему почти благодарна. Не за деликатность даже. За то, что в первый раз не полез следом в мою память раньше меня самой.

На столе под пыльным стеклянным пресс-папье лежал лист. Чистый с виду, но с отпечатанным на краю воском. Я потянулась к нему, и в ту же секунду в голове вспыхнуло — резко, почти больно.

Мирен у этого стола.

Не больная. Живая. Глаза яркие, слишком темные, пальцы испачканы чернилами. Она пишет быстро, потом комкает лист, шепчет: “Нет, не так”, рвет, снова берется за перо. За окном вечер. А внизу кто-то зовет ее к ужину. И она не идет.

Я резко вдохнула.

— Что? — спросил Рэйвен.

— Тише.

Не грубо.

Почти испуганно.

Потому что в такие секунды любой лишний голос рвет тонкую ткань, через которую прорывается чужая память.

Я взяла лист.

Под ним оказалось не письмо. Рисунок.

Сделанный углем. Почти неумелый по технике, но слишком внимательный по чувству. Мужской профиль — тяжелая линия носа, темные волосы, резкий рот. Не Варден. Не лекарь. Рэйвен.

Я застыла.

Вот так.

Не записка. Не жалоба. Не новая улика.

Рисунок мужа.

И именно от него у меня сжалось горло сильнее, чем от любых документов о моем переводе и совете.

Потому что он сразу объяснял то, чего я до сих пор не решалась назвать вслух даже самой себе.

Мирен любила его.

Не по обязанности.

Не как мужа, рядом с которым надо жить.

Не как часть дома.

Живо. Нервно. По-настоящему.

И именно поэтому не замечала слишком долго, как этот же мужчина выбирает не ее, а удобство своего молчания.