Книга Пташка Барса, страница 160 – Ая Кучер

Мне страшно. Но не так, как было. Это – другой страх. Трепетный. Живой. Будто я стою на краю, перед прыжком в бездну.

Только эта бездна – не смерть, а близость к Самиру. Последний рубеж, после которого не будет пути назад.

Это волнение – не приятное щекотание, а что-то глубокое, сокрушительное, что переворачивает всё нутро.

Но убегать не хочется. Я уже упала. И в падении этом – страшная, небывалая свобода.

Самир резко задирает подол моего платья. Ладонь, грубая и горячая, скользит по моему бедру, оставляя за собой след из мурашек и огня.

Я вздрагиваю, пытаясь сомкнуть ноги – тщетно. Мужчина между ними. Его вес, его настойчивость – это стена.

Одним резким, яростным движением Барс срывает платье вверх, через голову. Тонкая ткань не выдерживает, где-то сбоку слышится короткий, издевательский треск шва.

Я чувствую, как прохладный воздух комнаты касается обнажённой кожи, и от этого стыда и холодка по телу пробегает новая, ещё более жгучая волна жара.

Платье летит через всю камеру, шлёпается о решётку на окне и падает на пол.

— Хуёвое платье, – скалится мужчина. – Нехуй в таком ходить. Жопой перед всеми крутить.

— Я для тебя его надела… – голос предательски дрожит. – Но если не нравится…

— На комплимент напрашиваешься, пташка? Охуенно в нём смотришься. Но ходить будешь так только при мне. Поняла?

Это не вопрос. Это приговор. Ультиматум. И в нём – дикая, извращённая нежность. Признание и тут же – железная клетка.

Это плавит. Плавит волю, остатки стыда, все дурацкие принципы из другой жизни. Заставляет принять его правила.

Мужчина давит на меня своим весом. Всей тяжестью мускулистого тела, закалённого здешней жизнью.

Эмоции бьют, как молотом по наковальне: страх, смешанный с невероятным, пьянящим облегчением.

Ладони Самира скользят по моему телу. Сдирая последние преграды, раздевая полностью.

Взгляд мужчины скользит по моим рёбрам, по изгибу талии, останавливается на бёдрах, и от этого взгляда кожа будто загорается изнутри.

Мне волнительно. Страшно. И невыносимо жарко. Жар разливается от щёк по всему телу. Я возбуждена так, что это почти больно.

— Я тоже хочу, – сама удивляюсь этой смелости, этому огню в жилах. – Хочу раздеть тебя…

— Не дохуя ли хочешь, пташка? – голос Барса хриплый, полный тёмного веселья.

— Нет. В самый раз.

Не успеваю понять, что происходит. Его руки сжимают мою талию – резко, почти больно. Мир переворачивается с ног на голову.

Воздух вырывается из груди коротким «ох!». И вот я уже не под мужчиной. Я – сверху. Сижу на нём верхом, его бёдра подо мной твёрдые, как скала.

Адреналин выплёскивается в кровь, смешиваясь с горячим сиропом возбуждения.

Твёрдый, огромный стояк упирается прямо в моё лоно. Я неуверенно ёрзаю, пытаясь найти точку опоры.

Я полностью дезориентирована, как корабль в шторм без карт и компаса. Нахожусь в эпицентре этого урагана по имени Тарнаев.

Прикусив губу до боли, чтобы собрать хоть каплю решимости, я цепляюсь за его футболку.

Пальцы подрагивают, предательски выдают всю мою неуверенность. Я дёргаю ткань вверх. Самир позволяет.

Более того, он помогает – приподнимается, подаётся вперёд, и футболка соскальзывает с него, обнажая его торс.

Кожа под моими пальцами горячая, шершавая в некоторых местах от старых шрамов, невероятно упругая.