Книга Пташка Барса, страница 171 – Ая Кучер

Внутри всё хрустит от натяжения. Хочется просто забрать у Тима автомат и всех нахуй положить.

Пташка появляется в дверном проёме. Глаза огромные, распахнутые, растерянные. Губы дрожат от паники.

— Что происходит? – шепчет. – Что-то плохое? Господи, опять перестрелка?!

На девчонке бесформенные штаны, висят мешком. Толстовка ещё больше, там три пташки поместятся.

Только оголённая щиколотка и торчащие из рукавов запястья напоминают, что под этой бронёй – хрупкая девчонка.

Наконец-то, сука. Хоть что-то мои ребята сделали нормально.

В этой одежде она хотя бы не будет выглядеть, как ходячая приманка.

Нехуй девке шастать в откровенных нарядах по территории, где каждый второй сходит с ума от одной мысли о женском теле.

— Что? – она кутается в толстовку сильнее, как будто это хоть что-то изменит. – Ужасно, да? Всё большое и…

— Фигуры не видно, – перебиваю, глядя на неё оценивающе. – Может и прокатить. Что думаешь, Тим?

— Бля, – выдыхает тот. – Хуйня же идея. Настолько мне не доверяешь?

— Я тебе хуй оторву, Тим, лишь за взгляд в её сторону.

— Знаю.

Похуй, что знает. Когда приду за расплатой – поздно ведь будет. Если её тронут – месть уже не поможет.

Я слишком хорошо знаю этот мир, слишком часто видел, как одно «не доглядел» превращается в похоронку.

Все варианты – полное дерьмо. Один хуже другого.

Но хотя бы есть вариант, который хоть какой-то гарант на защиту даёт. Хуевый. Пиздец какой хуевый.

Подхожу ближе к девчонке. Та, будто почувствовала неладное, сжимается и с тревогой смотрит.

Рывком хватаю капюшон. Натягиваю на её голову, прячу волосы, лицо, всё, что может выдать.

Ткань толстовки тяжёлая, плотная, капюшон широкий – лицо закрывает почти до губ. Только кончик носа да дрожащие губы наружу торчат.

— Ну вроде не сильно похоже, – Тим щурится, осматривая. – Но ты всё равно рискуешь.

— Знаю, – цежу сквозь зубы. – Но времени нет.

Сука. Каждая лишняя секунда – как капля бензина в костёр. Там, в подвале, уже не просто гудит – там вибрация в воздухе, как перед взрывом.

Ещё чуть – и все эти шакалы забьют на охрану, прорвутся. Пойдут по головам.

А если кто-то доберётся до заначек… До оружия… Тогда всё. Кровавое месиво по всему блоку.

Бойня уже на пороге.

— Маска есть? – рычу на Тима. – Ей лицо прикрыть.

— Найдём.

— Да что происходит?! – пташка наконец срывается, голос дрожит. – Мне кто-то объяснит?!

— Мы с тобой, пташка, на прогулку отправимся. Со мной пойдёшь.

Сука. Тошнит от этого. Весь нутряк выворачивает. Вести её туда? К озверевшим?

Да мне бы по-хорошему запереть её в бетонной коробке и заварить двери. Но…

Если девчонка будет со мной – я хотя бы проконтролировать смогу. Буду держать в поле зрения.

Настрой один: ебашить, если тронут. Убивать, если надо.

Никто. Никто не прикоснётся к моей девчонке.

Даже не взглянет лишний раз.

Осталось пережить эту ебучую «прогулку».

— Не высовывайся, – чеканю зло. – Не базарь. Голову держи опущенной. И, бляха, никак не реагируй на происходящее. Поняла?

Кивает снова. Слишком часто. Глаза бегают, как у пойманного зверька. Ядерная паника в зрачках.

Под ногами гудит бетон, как будто бомба тикает. Ещё пара минут – и нахуй там в подвале всем будут на охранников. Устроят бойню.

Эти голодные звери – хуй знает, что с ними творится. Один кипиш – и стадо вразнос.