Книга Пташка Барса, страница 172 – Ая Кучер

Тим идёт впереди, прочёсывает маршрут глазами. Я держу пташку сбоку, рукой прижимаю к себе, как бы прикрывая.

Её страх я кожей чувствую. Она пыхтит, запинается. Маленькая, испуганная.

Вся сжалась под капюшоном. Плечи подняты, пальцы вцеплены в мой рукав.

— Беру тебя по одной причине, – чеканю. – Никому не доверяю. Сам за тобой присмотрю.

— Но… – она вздрагивает. – Что…

— Не базарь. Вообще. Ты будешь в окружении голодных мужиков, которые друга грохнут за шанс трахнуть девку. Не у всех здесь ВИП-пакет как у меня. Увидят юбку – снесёт башню. Поэтому шаг влево, шаг вправо – и тебе пиздец.

Говорю тихо. Зло. Чтобы пробрало. Чтобы вбилось ей в череп и не дало ступить в сторону.

— Держись ближе ко мне. Я поверну – ты следом. Всё ясно?

Она рвано кивает, а я на секунду прижимаю к себе. Губами мажу по щеке, успокаивая. Даю понять, что рядом. И ничего не случиться.

Она дрожит, будто внутрь зашили моторчик. Пальцы цепляются за меня, как за спасательный круг, ногти впиваются в кожу.

Смотрит на меня снизу вверх, ресницы дрожат, как паутина на ветру. Губы шевелятся еле заметно. Спрятаны под маской, но я вижу, как они дрожат.

Плечи сжаты, шаг сбит, дыхание – будто сейчас задышится. Страх у неё в каждой мышце.

— Умница, – улыбаюсь. – Никто тебя нахуй не тронет. Я не позволю. В любом случае будешь в безопасности. Просто сохрани ебланам их жизнь, ладно? И, блядь, не виляй так задницей.

Она спотыкается, охает, будто испугалась собственной задницы, и – сука – начинает идти вразвалочку, широко расставив ноги.

Я чуть не ржу. Картина маслом. Мелкая, в худи до колен, пятится, как будто ей грыжу вправили.

Сука. Ладно. Будем считать, что пойдёт. Ни один еблан не додумается, что я девку с собой притащил.

И мало настолько отбитых, чтобы прямо со мной на конфронтацию пойти. Но если пойдут…

Пусть, нахуй, попробуют.

Грудь заполняет жар. Адреналин гонит кровь, подливая злости. Желания убивать.

Убеждаясь, что пташка держится строго за мной, я толкаю железную дверь в подвал.

Моментом считываю напряжение. Сука, воздух звенит, как перед взрывом.

Старая проводка гудит в стенах, лампы моргают, и даже сраная пыль тут будто знает – сейчас кого-то порвут.

Они все на взводе. Мужики держатся группами, сбившись у стен. Тех, кто совсем отбитый – охрана уже оттеснила. Остальных пока не трогают.

Когда в глазах горит желание убить, страх отсасывает на заднем плане.

Сразу вижу, как заметили меня. Пульсация меняется. Кто-то чуть сдувается, спина прогибается. Кто-то – наоборот, выпрямляется, скалит зубы, но не двигается.

Потому что знают, кто здесь решает. Кто рвёт без «поговорим» и «давай по-братски». Кто не щёлкает, а ломает.

Именно я.

Первым делом выцепляю Молота. Сидит у стены, ноги вытянуты, на рёбрах – багровое пятно. Над ним копается док, ворчит под нос, что-то прижимает к ране.

— Не начинай, – Молот рычит, даже не взглянув. – Мне похуй на твои слова, Барс. Пацан условия нарушил. Пырнул меня. Ему пиздец.

— Я и не спорю, – поднимаю ладони. – Пырни он меня, я бы ему шею свернул прямо на месте.

В углу слышен всплеск мата. Кто-то ёбнул кулаком по стене. Бинго. Вот и компания борзого.

Пташка жмётся за спиной. Подрагивает, дышит через раз. Но никак себя не выдаёт.

Так, ладно, блядь. Две группировки понятно как втесались. Остальные две каким хером полезли?