Книга Пташка Барса, страница 93 – Ая Кучер

Она смотрит. Молча. Губы дрожат. Нижняя уже чуть поджата, но всё равно подрагтвает.

У пташки заебись способность. Один взгляд – и я себя ебанатом чувствую.

Блядь. Выдыхаю. Медленно. Глубоко. Потому что знаю – одно неверное слово сейчас, и у неё начнётся истерика.

А я не умею в такие разговоры. Меня с них тошнит. Всегда тошнило.

— Извиняюсь, – выдавливаю. – Это была хуёвая ремарка. Не сомневаюсь, что ты дохера в чём ещё талантливая.

Она моргает. Смотрит, будто не верит, что это прозвучало.

— Это очень неприятно, Самир, – шепчет тихо.

— И я не из приятных людей, пташка. Давай так. Скажи, чё тебе надо – я это организую. В качестве извинений.

Всё просто. Деньги, вещи, помощь – не вопрос. Сделаю. Откуплюсь. Закрою. Забыли.

Так всегда проще. Без соплей. Без душевных разговоров. Без вины, которую потом неделю носишь.

Всё в этом мире можно решить. Или купить. Или убрать.

И мне не надо разбирать чужую боль, если могу просто перекрыть её какой-то подачкой.

Пташка кривит губы, смотрит на меня недовольно. Пыхтит тише, будто собирает слова на ответ.

Уже готовлюсь к тому, что сейчас в отказ пойдёт. Притворится, что ей ничего не надо.

Мол, выше моих подачек и вообще не об этом.

Я ж знаю эту породу. Привыкли лапками своими выскальзывать, глазки строить, а как к делу – так сразу в слёзы и «я ж не такая».

— О, – пташка приоткрывает губы, голос тихий, но ровный. – Хорошо. Договорились.

И у меня внутри будто замыкание происходит. В мозгу коротит.

Чего, блядь?

Я на неё смотрю и не верю. Я ж уже заготовил целую тираду, чтобы уведить.

Практически как сейчас будет ломаться, как надо переехать, дожать, додавить… А она удивила.

В очередной раз весь план сломала.

— Я даже знаю, что хочу, – она прищуривается, и уголок губ чуть дёргается. – И ты это выполнишь, раз пообещал.

— Хуйню ты загадала, – недовольно бурчит Барс. – Лучше бы шмотки или бряскальца попросила.

Я не могу сдержать улыбку. Она просачивается сквозь кожу, поднимается откуда-то из грудной клетки, тёплая, дерзкая, настоящая.

Господи, он такой… Ну такой нахмуренный, до нелепого злой.

Щёки вспыхивают, я тут же прикусываю губу, отворачиваюсь, пряча эту глупую, идиотски-радостную гримасу.

Поворачиваюсь обратно к кофемашине, нажимаю кнопки. Моторчик гудит, и по капле, по одной, коричневая жидкость стекает в кружку.

Густой аромат свежего кофе тут же заполняет комнату, будто обволакивает, касается кожи.

Я не понимаю, почему мне так хорошо. Хорошо рядом с этим хмурым, огромным, пугающим мужчиной.

Сейчас он сидит, ворчит себе под нос, мрачнее грозы, а я чувствую, как под рёбрами бурлит не страх, а что-то другое.

Может, я просто выспалась? А может, с ума схожу. Или просто впервые за долгое время – в безопасности.

И даже пою себе под нос. Негромко, чуть слышно, почти шёпотом.

Поворачиваю оладьи на сковородке, следя, чтобы не пригорели. Вдыхаю сладкий аромат.

— Я теперь понимаю, почему Самойлов мог тебя хвалить, – скалится Барс. – С тобой нихера сделки нельзя заключать.

— Эй!

Я резко поворачиваюсь, лопатка в руке застыла. В горле – взрыв: раздражение, обида, желание дать пощёчину этим словам.

Но в это же время где-то глубоко внутри тёплый шорох: маленькое довольство, почти смущение, от того, что Самир меня похвалил.