Книга Ты станешь моей, страница 6 – Кейт Морф

Папа останавливается в двух шагах от нас, строго смотрит на меня, потом на Игоря.

Игорь собирается, расправляет плечи и протягивает ему руку.

— Добрый вечер, — говорит он уверенно, но в голосе слышна та самая нотка уважительного напряжения, которое появляется у каждого при виде офицера. — Меня зовут Игорь.

Папа медлит, а я нервно потираю маленький шрам на запястье. И я знаю, что папа сейчас оценивает Игоря по одежде, по интонации, по выражению лица.

Но потом он жестко и быстро пожимает руку парня.

— Добрый, — четко произносит он.

Игорь чуть качает головой, отпуская рукопожатие. Я стою между ними, будто на линии фронта. Молчу. Не знаю, что сказать. Слова, кажется, будут только мешать.

Папа осматривает меня, проверяет, цела ли я.

— Поздно, — наконец-то произносит он. — Иди домой.

— Сейчас, только с Игорем попрощаюсь.

Он еще пару секунд не уходит, просто стоит и давит своим молчанием. Но все же обходит нас и шагает к подъезду.

Чувствую, как возвращается мое дыхание.

— Он... серьезный, — тихо говорит Игорь, когда папа скрывается за дверью.

— Он — полковник, — вздыхаю я.

— Ты в порядке?

— Да. Просто… не сегодня.

Между нами снова повисает тишина, но уже другая. Чуть горькая. С привкусом несостоявшегося поцелуя.

— Тогда в другой раз, — шепчет Игорь.

Я киваю, а сердце ноет.

Дверь подъезда хлопает за моей спиной, я неохотно поднимаю ноги, преодолевая первые невысокие ступени.

Папа стоит у лифта и ждет меня. Сложенные за спиной руки, прямая спина, выглядит он спокойным.

Я приближаюсь, не глядя на него.

Лифт приезжает, мы заходим. И только когда металлические створки закрываются, отделяя нас от всего остального мира, он тихо произносит:

— Что я тебе говорил насчет парней, Анна?

— Пап, он просто друг, — я скрещиваю руки на груди.

— А фамилия у этого друга есть?

Я дергаю плечом.

— Не-а. Не скажу. Ты сразу же заведешь на него досье.

Он поворачивает ко мне голову. Взгляд тяжелый, как бетонная плита. Но я уже научилась смирно стоять под этим взглядом.

— Он хороший, честно, — добавляю чуть тише, но уже не так дерзко.

— Он старше тебя.

Не вопрос, не упрек, просто факт.

— Он учится на пятом курсе, — бормочу я и опускаю взгляд в пол. — Будущий юрист.

О, блин! Ну, зачем я это сказала?

— О, как, — произносит он глухо.

Квартира нас встречает теплым светом. Из кухни доносится аромат мяты и мяса — мамины фирменные чаи и ее бульон, от которого пахнет уютом и заботой.

— Вы поздно, — мама появляется в дверях кухни, вытирая руки о полотенце. Ее лицо светится усталой добротой. — Все хорошо?

— Все хорошо, — быстро говорю я, скидывая балетки, папа кивает.

Проходя мимо мамы, смазано целую ее в щеку.

— Ужинать будете?

— Я потом, мам, — бросаю на ходу. — Я в комнату.

Она смотрит на меня с легким беспокойством, но не спрашивает. Она умеет чувствовать, когда мне нужно пространство.

Я захлопываю дверь в свою комнату и выдыхаю.

Где-то в животе все еще тянет от напряжения, от несостоявшегося поцелуя, от взгляда папы, от того, что я снова что-то не сказала, а что-то сказала зря.

И все-таки...

Я улыбаюсь.

Потому что дыхание Игоря было так близко.

Потому что он посмотрел на меня так, как никто еще не смотрел.

Я расслабленно падаю на кровать, зарываюсь лицом в подушку и улыбаюсь.

Каким бы суровым не был папа, он не сможет контролировать мои чувства.