Книга Развод. Статус: Свободна, страница 4 – Альма Смит

Я села на крышку унитаза, обхватила себя руками и впервые за весь вечер зарыдала. Бесшумно, чтобы не разбудить детей, давясь собственными слезами. Тряслась вся, содрогаясь в беззвучных рыданиях. Это была не жалость к себе. Это был выхлоп всей накопившейся ярости, боли, унижения. Потому что он смотрел на нее так, как раньше смотрел на меня. Потому что называл ее голову прелестной. Потому что планировал гостиницу.

Потом слезы кончились. Так же внезапно, как и начались. Осталась пустота и то самое холодное, каменистое дно. Я умылась ледяной водой, посмотрела в глаза своей отражению.

— Хватит, — прошептала я хрипло. — Хватит.

В спальне пахло его одеколоном. На тумбочке лежала его книга, которую он не дочитал. Я собрала всё, что бросалось в глаза: его домашнюю футболку на стуле, дезодорант в ванной, зарядное устройство у кровати. Сложила в пакет и вынесла в прихожую, к мусорному ведру. Потом передумала и просто швырнула в дальний угол. Пусть валяется.

Я легла в нашу кровать. С другой стороны было пусто, простыня холодная. И я поняла, что не хочу, чтобы он здесь был. Не хочу его оправданий, его прикосновений. Эта пустота была честнее.

За окном шумел дождь. Я лежала без сна, глядя в потолок. В голове, преодолевая шок, начали проклевываться острые, как лезвия, мысли.

Алименты.

Сбережения.

Квартира в ипотеке — платить за нее.

Детские сады, школы, кружки.

Юрист.

Что скажут его родители? Мои?

Каждый пункт был тяжелым камнем, ложащимся на грудь. Но под тяжестью этих камней рождалось что-то новое. Не желание умереть. А яростное, животное желание выжить. Выжить и встать. Не для него. Для себя. Для них.

Я повернулась на бок, уткнувшись лицом в подушку, которая пахла теперь только стиральным порошком.

Завтра. Завтра начнется другая жизнь. Без него. Первый день.

Первые лучи солнца ударили в глаза, как пощечина. Я не спала. Не могла. Ночь была долгой и беспросветной, наполненной леденящим одиночеством и вихрем мыслей, которые гонялись друг за другом по кругу, не находя выхода.

Я лежала неподвижно, слушая тишину. Не его храпа, не его ровного дыхания. Только тиканье часов в гостиной и редкие звуки просыпающегося города за окном. Это была тишина после взрыва. Глубокая, звенящая, непривычная.

Потом в соседней комнате послышался шорох, топот маленьких босых ног. Егорка. Он всегда просыпался первым. Сердце, и без того тяжелый, холодный ком, упало куда-то в пустоту. Сейчас нужно вставать. Нужно быть мамой. Нужно делать все, как обычно.

Я заставила себя сесть на кровати. Голова гудела, веки налились свинцом. Но тело, к моему удивлению, подчинилось. Оно действовало на автомате, заученными за годы движениями. Встала, накинула халат, потянулась к дверной ручке.

— Мамочка, я хочу кефир, — Егорка уткнулся мокрым от сна лицом в мою ногу.

— Сейчас, солнышко, — мой голос прозвучал хрипло, но ласково. Он еще помнил, как это — быть ласковым.

На кухне царил привычный утренний хаос. Только не хватало одного элемента — его, Рустама, разливающего кофе и листающего новости на планшете. Его пустой стул смотрел на меня укором. Я отвернулась, поставила кефир, начала наливать хлопья. Руки делали свое дело, а мозг работал в другом, параллельном режиме. Он анализировал каждое слово, сказанное вчера в кафе, каждую деталь. Гостиница. У меня мало времени. Не думай о ней.