Книга Не на ту напали, страница 47 – Людмила Вовченко

— Вот это я понимаю. Чай, который не оскорбляет воду.

Клара прыснула.

— Ты всё-таки запомнила.

— Я запоминаю всё важное.

— И меня?

Элеонора подняла на неё глаза.

— К сожалению, да. Теперь уже не избавлюсь.

Клара усмехнулась, но в глазах у неё мелькнуло что-то тёплое.

— Хорошо. Потому что я тоже, кажется, к тебе привязалась. Это раздражает.

— Очень неразумно с твоей стороны.

— Да. Но я, видимо, устала быть разумной.

Они ели, разговаривая уже легко, почти по-домашнему. Клара рассказывала о тётке, которая ещё три года назад решила выдать её за владельца свечной лавки и до сих пор не могла простить, что та убежала не к мужу, а в газету. Элеонора, в свою очередь, впервые без внутренней занозы говорила о том, что будет дальше.

Не о побеге.

Не о страхе.

А о ферме.

— Я хочу сначала понять, что там осталось, — сказала она, отламывая хлеб. — Дом, люди, запасы, крыши, заборы, сад. Потом — деньги. Потом — считать.

— А потом?

— А потом всё остальное.

— Очень подробно.

— Разумеется. На пустом энтузиазме можно открыть рот, а не хозяйство.

Клара, прищурившись, смотрела на неё поверх чашки.

— Ты ведь уже это делала.

— Что?

— Начинала с нуля.

Элеонора замолчала.

На секунду в памяти резко всплыли другие утренние часы, запах моющих средств, склад, коробки, дешёвый кофе и собственные руки, красные от воды и работы. Она не могла объяснить Кларе клининговую фирму, контракты и современные деньги. Но ощущение — могла.

— Да, — сказала она наконец. — Делала. В другом месте. С другим названием. Но суть та же.

— И справилась.

— Более-менее.

Клара улыбнулась.

— Значит, и тут справишься.

Элеонора не ответила сразу. Подула на чай. Посмотрела в окно, где на дворе ветер трепал привязанных лошадей и гнул молодую траву у колодца.

— Здесь сложнее, — сказала она. — Здесь всё не только про работу. Здесь ещё и про право. Моё право быть на этой земле. Моё право не отдать её назад. Моё право не стать снова удобной.

Клара поставила чашку.

— Тогда хорошо, что ты не одна.

Элеонора посмотрела на неё.

— Ты понимаешь, что я пока не могу тебе ничего обещать?

— А я и не прошу обещаний. Я пока просто еду рядом и смотрю, как ты будешь грызть этот мир за щиколотки.

— Какая изящная дружба.

— Какая есть.

Они допили чай и вернулись в повозку уже не как случайные попутчицы, а как женщины, которые выбрали ехать вместе — хотя бы до ближайшей точки смысла.

К вечеру небо потяжелело. Солнце спряталось за сероватой дымкой, ветер усилился. Дорога пошла вдоль низких каменных оград. За ними лежали пастбища, и всё чаще попадались овцы — не маленькие белые точки издалека, а целые стада, с пастухами, собаками, перекличками, клоками шерсти на колючих кустах.

Воздух пах шерстью.

Землёй.

Морем.

И чем-то ещё — старым хозяйством, работой, молоком, дымом и терпением.

Элеонора всё чаще смотрела не просто вперёд, а по сторонам, будто уже сверяла этот мир с хозяйственными записями из дневника. Старая давильня. Северный сарай. Сад. Овчарня. Коровник.

Клара заметила.

— Ты уже мысленно расставляешь там людей?

— Нет, — сказала Элеонора. — Сначала я мысленно ищу, что где сгнило.

— Какая ты романтичная.

— А ты думала, я буду ехать и вздыхать о горизонте?

— Ну хотя бы разок.

Элеонора отвернулась к окну.

На горизонте, далеко-далеко, между холмами, блеснула полоса воды.