Книга Охота на мышку, страница 77 – Юлия Гетта

— Таня, я договорился с водителем. Завтра в половину восьмого он заедет за тобой. Парня зовут Иван, на белой «Хёндай», номер триста двадцать семь. Я тебе ещё скину сообщение с его контактами. Чтобы на практику свою только с ним приезжала и уезжала, это понятно? Не вздумай ходить там одна по закоулкам!

— А это обязательно, пап? — закатываю я глаза. — Я могла бы и на такси поездить.

— Обязательно, — безапелляционно заявляет отец.

Когда он такой, спорить бесполезно. И у меня сейчас слишком хорошее настроение для этого. Не хочется его портить.

— Ну ладно, — быстро сдаюсь я, показывая своё отношение к отцовской идее только недовольным тоном. — Иди уже собирай сумку.

И папа, наконец, оставляет меня в покое.

Достаю из морозилки фарш, решив приготовить котлетки. Папа их обожает. А на гарнир картофельное пюре. И подлив.

Включаю радио на телефоне, положив его на край столешницы, чтобы, если Серёжа позвонит или напишет, сразу услышать.

И, пританцовывая под музыку да подпевая, порхаю по кухне, как мотылёк, занимаясь готовкой.

Меньше, чем через час, котлетки уже шкварчат на сковороде, картошка кипит в кастрюльке. Я мою и тщательно вытираю руки, проверяю телефон. Но он по-прежнему молчит.

Неужели Серёжа до сих пор спит? Скоро ведь десять уже…

Мысль о том, что он может бодрствовать, но при этом не счесть нужным написать мне хоть пару слов, оказывается очень неприятной.

Мы с папой ужинаем, я наполняю едой его контейнер в дорогу и убираю всё в холодильник.

— Я завтра рано уеду, не стану тебя будить, — сообщает отец, опустошив свою тарелку.

— Хорошо, — рассеянно отзываюсь я.

— Так. А теперь, смотрю, ты погрустнела? — снова начинает докапываться он.

Разворачиваюсь и упираю руки в бока, закинув на плечо кухонное полотенце.

— Пап, тебе лупу не принести? Может, хватит уже разглядывать меня, как под микроскопом?

— Я просто переживаю за тебя, — пожимает плечами отец. — Вот будет у тебя свой ребёнок, поймёшь.

— У меня всё в порядке. Честно! — горячо заверяю я его.

— Ты уверена, что не любишь его?

— Кого?

Папа изумлённо вскидывает брови.

— Женю, что ли? — доходит до меня. — Конечно, не люблю! Клянусь тебе! И я очень рада, что мы, наконец, расстались.

— Он тебе не звонил сегодня? Не пытался извиниться? — не унимается мой родитель.

Я закатываю глаза.

— Он трус, папа. Вот поверь мне на слово, если он помнит, что вчера вытворял, то сам больше мне никогда не позвонит. Просто побоится.

— Позвонит, — заверяет отец. — И извинится.

— Мне этого не надо. Я его не прощу.

— Из-за чего на самом деле вы поссорились? Тебе нравится кто-то другой?

Ох, мне хочется просто застонать в голос. И пусть именно сейчас папа прав, но от этого ничуть не легче. Сколько можно уже лезть в мою жизнь? Могу я сама хоть иногда решать, что мне делать?

— Пап, — терпеливо произношу я. — Мы поссорились из-за того, что Женя решил повыделываться перед своими друзьями. Доказать им, что он не каблук. И начал хамить мне при всех. Вёл себя очень некрасиво.

Папа хмурится.

— Надо же. Кто бы мог подумать. На него это совсем не похоже.

— Думаешь, я обманываю тебя⁈ — возмущенно восклицаю я.

— Нет, конечно, девочка моя. — Отец встаёт и ласково обнимает меня за плечи, притягивая к себе. — Просто пытаюсь понять, как я мог так ошибиться? Как к сыну ведь к нему относился…