Книга После развода. Верну тебя, жена, страница 79 – Оксана Барских, Рита Нестерова

— Да, это я, — говорит он коротко, когда кто-то отвечает. — Мы едем. Минут пятнадцать. Подготовьте всё, что нужно. Жаропонижающее дали… — он оборачивается и смотрит на меня. — Полчаса назад, — шепчу я. — Полчаса назад, — повторяет Вадим в трубку, — не помогает. Плачет не переставая.

— Понял, — отвечает мужской голос на том конце. — Будем готовы. Палата уже свободна, анализы возьмём сразу. Не волнуйтесь.

Вадим вешает трубку и бросает взгляд на меня через зеркало заднего вида. Наши глаза встречаются, и я вижу в его взгляде что-то, чего не видела давно — искреннюю заботу и решимость.

— Всё будет хорошо, Настя, — говорит он тихо, но твёрдо, будто даёт клятву. — Обещаю тебе. Всё будет хорошо.

Я не отвечаю. Просто киваю и прижимаю Артёма ближе, вдыхая его запах, слушая его плач, и молюсь, чтобы Вадим был прав.

В клинике нас встречает врач — мужчина средних лет в белом халате, с усталым, но добрым лицом и внимательными карими глазами. Он сразу берёт Артёма у меня из рук, и я чувствую, как внутри всё сжимается — не хочу отдавать его, хочу держать, защищать, но понимаю, что он нам поможет.

Доктор кладёт его на пеленальный столик, осматривает — слушает сердце стетоскопом, проверяет горло, ощупывает животик, проверяет рефлексы. Артём кричит, вырывается, и я стою рядом, стискиваю руки, чувствую, как каждый его крик разрывает меня изнутри.

— Сейчас возьмём анализы, — говорит врач спокойно, поворачиваясь ко мне. — Сделаем экспресс-тест крови, чтобы понять, что происходит. Пока похоже на воспаление. Может быть, инфекция. Может быть, просто вирус. Но мы разберёмся. Не волнуйтесь.

Лёгко сказать — не волнуйтесь. Я стою рядом, беспомощная, бесполезная, и смотрю, как медсестра в голубом халате берёт у Артёма кровь из пальчика. Она делает это быстро, профессионально, но Артём кричит так, будто его убивают, и я чувствую, как каждый его крик пронзает меня насквозь, будто это не его пальчик прокалывают, а моё сердце.

Вадим стоит рядом со мной, молчаливый, напряжённый. Он не пытается обнять меня, не лезет с утешениями, которые сейчас бессмысленны. Просто стоит рядом и я чувствую его присутствие — твёрдое, надёжное, как стена, о которую можно опереться. То чувство, которое я уже забыла.

Через двадцать минут врач возвращается с результатами. Лицо его серьёзное, но не встревоженное.

— У малыша воспаление, — говорит он, глядя на меня, и я чувствую, как земля уходит из-под ног. — Лейкоциты повышены, СОЭ тоже. Скорее всего, начинается инфекция. Ничего критичного, но нужно действовать. Мы поставим капельницу с витаминами и противовоспалительным. Останетесь на ночь под наблюдением. К утру должно полегчать. Дальше увидим, решим.

Я киваю, не в силах вымолвить ни слова. Горло перехвачено, и я боюсь, что если открою рот, то просто зареву.

Нас проводят в палату. Маленькую, но уютную, с кроватью для меня и детской кроваткой для Артёма, в которой можно лежать вместе. Стены светлые, пахнет чистотой и чем-то медицинским, но не неприятным.

Медсестра осторожно ставит Артёму капельницу в крошечную ручку, фиксирует её лейкопластырем, и я сажусь рядом, беру его за ручку с иглой, чтобы он не навредил себе, если дёрнется, глажу по головке, нежно целую его.

— Потерпи, солнышко, — шепчу я, и слёзы катятся по щекам. — Потерпи, скоро тебе станет лучше, скоро всё пройдёт…