Книга Бывшие. Кредит на любовь, страница 5 – Саша Девятова

Весь воздух в комнате сгущается в один сплошной крик. Вся ненависть, все годы боли и обиды кипят во мне и вырываются наружу одним-единственным словом, выжженным на языке:

— НЕТ!

Я резко поворачиваюсь, дёргаю ручку на себя и выхожу в коридор, громко хлопнув дверью. Почти бегу к лифту, задавливая подступающие слёзы. Он думает, что может купить меня? Как вещь? Заставить снова надеть эти цепи, пусть и позолоченные?

Лифт медленно спускается. Я прислоняюсь лбом к холодной стенке, пытаясь унять дрожь в коленях. Ошибается. Я найду выход. Я должна найти. Лучше продать почку, чем продать себя ему.

Звонок телефона вырывает меня из оцепенения. Дезу в сумочку за смартфоном, незнакомый номер, снимаю трубку, и ледяной женский голос, в котором нет ни капли тепла, произносит: «Дарья Сергеевна? Я по поводу вашей матери. Нам нужно срочно обсудить условия лечения. Или его прекращения. Просим прийти в клинику завтра к 11 утра».

Не помню, как добираюсь до дома. В ушах всё ещё звенит от его спокойного голоса.

«Выходи за меня замуж».

Каждый раз, когда эти слова всплывают в памяти, по телу проходит волна жара. Унижение. Глубокое, пронизывающее унижение.

Как он мог? Как он вообще мог подумать, что я соглашусь?

Бросаю ключи на тумбу и падаю на стул в прихожей. Руки дрожат. В голове хаос. Образ Лёхи в этом кабинете, в кожанке, со взглядом уверенного хозяина жизни... и мотоциклетный шлем на подоконнике. Как символ. Символ того, что он остался тем же — вечным мальчишкой, просто сменившим игрушки.

Но завтра мне в клинику, и эта мысль не даёт мне расслабиться. К одиннадцати: «Обсудить условия лечения. Или его прекращения». От бьющих под дых слов сводит желудок. Меня тошнит.

Встаю, начинаю метаться по квартире. Моя маленькая однушка кажется клеткой. Подхожу к окну, упираюсь лбом в холодное стекло.

Миллион. У меня всего сто пятьдесят. Сто пятьдесят, собранных по крохам. Вся жизнь мамы оценивается в эти жалкие полтораста тысяч у меня… и в миллион, который есть у него.

«Год — это всего-то 365 дней».

Нет. Нет, нет и нет.

Я порвала с ним пять лет назад. Вычеркнула. Пережила ад, когда приходилось платить по его долгам, отказывая себе во всём. Я ненавижу его. Всей душой. Каждой клеткой.

Как я смогу снова стать его женой? Пусть и формально? Смотреть на него? Называть мужем? Я не актриса. Я не смогу.

Открываю холодильник, смотрю на полупустые полки. Закрываю. Иду в ванную, умываюсь ледяной водой. В зеркале — лицо незнакомки. Бледное, с тёмными кругами под глазами. Вторая ночь без сна. Нервы натянуты до предела.

Снова начинаю ходить по комнате. В голове проносятся обрывки мыслей.

Продать квартиру? Это не быстро. Снизить цену до неприличия и попросить залог? Реальным покупателям это покажется подозрительным, а вот мошенников привлечёт.

Просить у кого-то ещё? Но я уже обзвонила всех. У людей свои проблемы.

Ложиться на пол и просто смотреть в потолок.

«Никакой другой банк тебе ничего не даст. Сто процентов».

Господи, пожалуйста, ну хоть сейчас не напоминай мне о нём!

Поднимаюсь, сажусь за ноутбук. Листаю сайты микрозаймов. Безумные проценты. Адские условия. Но, может... Нет. Это путь в никуда. Я и так уже по уши в долгах перед друзьями.

Снова встаю. Подхожу к шкафу, упираюсь в него лбом. Глаза закрыты. Дышу тяжело.